если своими выходками не разозлю его ещё больше.
Плевать, теперь это дело принципа. В себе я уверена.
Во всяком случае машина будет не лишней. Выиграю, и поедем с Алькой отмечать победу в Горный Алтай. Развеем там прах тёмной стороны Уварова на самой крутой вершине.
– Извините, а у вас имеется какой-нибудь острый соус? – спрашиваю я, подозвав к себе официанта.
– В меню у нас представлены васаби, соевый соус.
– Нет, нужно что-нибудь другое. У меня тут особый случай.
– Ну, также в нашем меню имеются соусы "встреться со своим творцом" и “грёбаный шмель". Только вот их весьма редко заказывают.
Одни только названия уже говорят сами за себя, но необходимо точно убедиться.
– Почему же?
– О-о-о, после них вам будет так горячо, что пекло в самой преисподней с этим даже не сравнится, – произносит он, опасливо озираясь по сторонам, словно предлагает мне купить у него запрещенку, что может означать, что это именно то, о чём я думала. – Не советую употреблять, если даже васаби вызывает у вас слезы.
Мои внутренние демонята коварно посмеиваются и потирают свои когтистые лапки.
– Это как раз то, что мне нужно. Принесите, пожалуйста, все эти наименования.
Пока Уваров болтает с какой-то там Марго, официант приносит мне соусы. Недолго думая, я выливаю всё содержимое соусниц в его суп. Хорошенько размешиваю. Забираю свой телефон и успеваю прикинуться скучающей по нему до того, как он возвращается за стол.
– Извини, мачеха как обычно любит сесть на уши, хрен заткнешь, – проясняет он ситуацию, пряча свой телефон в карман джинсов, а мне вдруг как-то тошно становится, и демонята мои голову в песок зарыли.
Не по себе. Сразу в жар бросает. Я-то думала, он там с тёлкой какой-то разговаривает, а тут мачеха, оказывается, нарисовалась.
Совесть взывает во мне, но я всеми внутренними силами стараюсь заглушить ее голос.
“Он заслужил”, – повторяю я про себя.
– Ничего страшного. Кушай супчик, стынет же.
Серёжа прищуривается, словно услышал в моём призыве какой-то подвох.
Опускаю глаза, не выдержав его подозрительного взгляда, угрызение совести мучает, глодает нутро.
Слышу лязганье по тарелке. Серёжа зачерпывает ложку супа, подносит к губам, и, не сводя с меня глаз, отправляет в рот.
Держит какое-то время во рту, а затем с усилием проглатывает.
Я втягиваю голову в плечи, ожидая, что он сейчас как завизжит на весь ресторан, что вся посуда разобьется от высоких частот его голоса, но нет.
Он аккуратно кладет ложку на стол, салфеткой протирает рот. Положив ладони по обе стороны от тарелки, Серёжа замирает. Он силой мысли делает из меня отбивную.
– Что-то не так? – осмеливаюсь я спросить.
Кожа лица его становится ярко красной, из глаз уже вовсю брызжут слёзы.
– Нет,
