веселого вечера.
Нахожу две. Так же молча достаю, открываю сразу обе.
– Марат, зачем? – мама замечает манёвр.
Молча выливаю содержимое бутылок в раковину. Стекло кидаю в мусорный бак. Продолжаю поиски. Скандала не будет, но и бухла я им не оставлю!
Снова перемешав пельмени, проверяю нижние шкафы и холодильник. Ничего больше не обнаружив, спокойно возвращаюсь к готовке. Делаю сметанный соус, натираю сыр, режу зелень. Довожу пельмени до золотистой корочки, заливаю сметаной и даю немного потушиться на медленном огне, пока разогревается духовка. Обильно засыпаю зеленью, сыром и ставлю запекаться до тех пор, пока сыр полностью не расплавится.
Даю немного остыть простому, недорогому, но сытному и вполне эстетически красивому блюду. Делю на порции и расставляю перед всеми тарелки.
– Ешь, – в первую очередь говорю матери. – Может все же в комнате? – интересуюсь у Ро, но ей согласиться на мое предложение не позволяет воспитание. Она отрицательно машет головой и рассматривает содержимое своей тарелки.
– Выглядит очень вкусно. Я даже не ожидала, – признается она.
– Не обольщайся, – усмехаюсь. – В моем арсенале не так много блюд, которые я способен приготовить. Приятного.
Закончив с обедом, оставляю женщинам посуду, забираю Ро в комнату. Особо не заморачиваясь стягиваю с себя футболку, расстегиваю ремень на джинсах, ширинку. До девочки доходит, что она стоит и смотрит, как я раздеваюсь.
– Ой! – пискнув, отворачивается к окну.
– Можно смотреть, если интересно. Я не из стеснительных, – немного подначиваю. Я, походу, окончательно подсел на то, как розовеют ее щеки.
Мечта бегает пальчиками по книгам, которым не нашлось места на полках, и они двумя стопками лежат на подоконнике. Достает одну из них, открывает. Из нее падает фотка. Черт! Я же все убрал, надеясь, что так будет легче пережить потерю. А эта осталась.
– Ты похож на отца, – Ро подняла ее и теперь внимательно разглядывает. – А это сестренка? Она в школе сейчас? Во вторую смену, да?
– Угу, – зачем-то отвечаю, и забираю у Авроры фотку. – Я готов. В принципе, можем ехать.
Глава 8. Опасная клятва
Марат
Ро моментально загорается восторгом, стоит нам слезть с мотоцикла и нормально оглядеться. На самодельной сцене играет местная рок-группа, танцуют девчонки в коже или коротких шортах, горят костры, протянуто освещение, питающееся от генераторов. Стоят газели с оборудованием. Пиво льется рекой, иногда в прямом смысле этого слова. Пахнет бензином, выхлопом и горячим асфальтом несмотря на осень. Парни устраивают шоу, жгут резину, выделывают трюки, поднимаясь то на заднее, то на переднее колесо, гоняют без рук, проверяя на крепость яйца.
Атмосфера качает. Моя мечта с приоткрытым ртом глазеет по сторонам.
– Это тебе не пафосные клубы, – говорю ей на ухо, чтобы расслышала. – Тут все по-настоящему.
Двое парней выезжают вперед и почти синхронно
