style="font-size:15px;"> Гори… Гори… Гори… Вместе со мной сгорай!
– Ты меня любишь, – продавливает Шатохин злым хрипом.
– Нет.
– Любишь.
– Нет.
– Любишь!
Танцуем… Танцуем ли?.. Танцуем – яростно, страстно, ласково.
Позволяя себе прижиматься. Позволяя касаться. Позволяя цепляться губами.
Жадно. Агрессивно. Отчаянно.
Травмируя и оскверняя тела, распускаем души. Бесцеремонно и беспощадно сплетаем их в одно больное, мучительно страдающее и непомерно гордое существо.
Пока божьей милостью сатанинская мелодия не обрывается. Тогда застываем. Безумно громко дыша, еще какое-то время не разрываем убийственный зрительный контакт. Лишь когда наши грудные клетки замедляют частоту и резкость подъема, расходимся, чтобы, как ни в чем не бывало, сесть за стол и приняться за еду.
– Классно здесь, – заключаю я в какой-то момент, провоцируя взглядом на что-то, чего еще сама понять не могу.
– Классно, – мрачно соглашается Даня.
И только его голос стихает, небо над морем разрывает салютами.
Охаю, прижимаю к губам прохладное стекло бокала с гранатовым соком и скашиваю на Шатохина хитрый взгляд.
– Ты?..
– Нет, – сердито отказывается он.
– Ты, – уверенно и довольно протягиваю я.
Улыбаемся.
Хотя улыбками эти сдерживаемые, самоотверженные, якобы едкие ухмылки, тяжело назвать. Силы, энергетики и значения в них гораздо больше. Только никто из нас в том не признается даже под пытками.
10
Остановись. Под нами лед трещит.
© Марина Чарушина
Ключ в дверном замке проворачивается, и я, вздрагивая, резко оборачиваюсь.
– Ты чего? Зачем закрыл? – от волнения едва дышу, но точную причину своей тревоги не осознаю.
Мне страшно, потому что Шатохин хочет спать со мной в одной постели, а я устала, и необходимые реакции даются все тяжелее? Или мне просто страшно?
– Привычка, – отзывается Даня приглушенно.
Шагая вглубь спальни, на ходу развязывает бабочку. Пиджак он снял еще в беседке.
Вскидывая брови, выкатываю самую ехидную гримасу, на какую только способна.
– Что? – в раздражении развожу руки и сотрясаю ими воздух. – Что за привычка? Ничего не поняла!
Даня закусывает верхнюю губу. Медленно и напряженно тянет носом воздух.
– Привычка закрываться, – поясняет достаточно терпеливо. – Ключ в замке. В любой момент сможешь выйти. Если захочешь, – последнее выдает каким-то демоническим тоном.
Граф Дракула, блин… Мало моей крови выпил!
По мере того, как наш зрительный контакт затягивается, его скулы краснеют. И это не смущение. Это возбуждение. В его глазах
