заключает. – Че ты дергаешься? Страшно, что ли? Напрудила в трусы? Не волнуйся, блядь. Ни один Нечаев ни одну Филатову больше не тронет. На хрен надо о вас, долбанутых недотрог, мараться. Не отмоешься после. Ходи потом, сука, объясняй, что не насильник.
– Что ты несешь?! – сиплю я, в потрясении забыв о злости, которую он вызывает.
– А неправда, что ли?! Ты как, мать твою, посмела на брата заяву накатать, а?! Как ты, сука, посмела?! Ты брата предала! И потом еще смотрела на меня, словно это мы вас окатили прилюдно дерьмом! Интеллигентные шкуры! Да вас в городе никто не уважает! Все знают, кто вы и что вы!
Растерянность – все, что я чувствую, когда Илья обрушивает на меня свою правду. И дело не только в информации, которую эта речь несет. Но и в том надрыве, который я улавливаю в его голосе. И в том блеске, который вижу в его глазах.
Говорят, человек, который перенес убийственную боль и выжил, будет в будущем сильнее. Лгут. Бессовестно лгут. Оставшись психически здоровым, никто не обрастает какой-то уникальной броней. Напротив, становится восприимчивее к боли других.
Улавливает. Ощущает. Сопереживает.
Я не хочу чувствовать то, что выплескивает Илья. Но, черт возьми, чувствую!
Кроме его боли, захлебываюсь своей. А еще… Меня душит стыд. Я ведь думала, что успела забрать заявление до того, как узнали Нечаевы.
Их не было в стране.
Господи, их ведь не было! Не было!
Боже мой… Боже мой… Какой же дурой я себя ощущаю! Рассчитывала, что сплетни до них не дойдут, тогда как их носили по всему городу!
Думала, что уже никто не может заставить меня почувствовать себя виноватой. Ошибалась. Несмотря ни на что, чувствую. Как бы там ни было, Ян меня не насиловал. А заявление на него было! Хоть и писала его не я. Но другим ведь не скажешь! Да и разве это может что-то изменить?!
– А ты не вписывайся, куда не просят, – выпаливает Мадина, отсекая от меня Илью. – Больше, чем уверена, что Нечай тебя за это по голове не погладит. Так что закрой рот и не лезь больше.
В моем сознании как будто взрыв происходит. Мозги раскидывает по черепной коробке. Неспособна соображать, тогда как критически нужно включить разум.
«Ян молчал… Не писал и не звонил…» – перебираю я остатки здравых мыслей.
Именно поэтому я решила, что до него не дошло.
А он, получается, знал.
Господи… Знает!
И что же? Какие выводы сделал? Поверил, что это я писала?
Боже… Конечно, поверил!
Как мог?!
Господи… Это он Давида, вероятно, по этому поводу отозвал… Предупредить насчет меня…
Унижение, в которое меня в очередной раз макает жизнь, настолько глубоко, что я дна не ощущаю. Не знаю, как должна оттолкнуться, чтобы выплыть.
Мне просто… Просто нужно уйти. Подальше от всех.
Сжимая кулаки, пытаюсь шагнуть мимо Ильи. Но он снова преграждает путь.
На свою, блядь, беду.
Мне
