бурчу, продолжая рыться, словно кошелек по волшебству материализуется в сумке. Ладно. Придется домой сходить. – Извините, кошелек забыла.
Кассирша закатывает сильно накрашенные глаза. Плевать, надо просто уйти и не позориться. Тут перед моим носом возникает пластиковая черная карта, а до ушей доносится мужской, уже знакомый бас.
– Пакет убери, – поднимаю глаза и натыкаюсь на раздраженный взгляд грубияна. С чего это ему на «ты» переходить.
Я только спустя долгое мгновение понимаю, что он платит за меня.
– Ты глухая, дамочка? Пакет забери уже свой.
– Вы за меня заплатили
– Бинго, булка. Отойдешь уже?
Я отмираю, собирая остатки покупок, запихиваю в пакет. Он уже успел обойти меня и спокойно выйти за пределы магазина.
Подхватываю пакет и за ним.
Где я его видела? Может, он один из моделей, чьи улыбки занимают городские билборды? А может, когда листала в свободное время паблики соц сетей? Похож ведь. Весь такой накаченный и дерзкий.
– Я вам хочу деньги вернуть, – я не знаю, нуждается он? Не очень разбираюсь в одежде, хотя часы на руке весьма дорогие.
– Оставь свою тысячу себе, – бросает он, натягивая на голову шлем. А, он один из тех камикадзе, что разрывают ночные улицы ревом своих мотоциклов.
Он жмет газ, а я хватаю его за крупный бицепс, обернутый в косуху.
– Стой! Я не хочу быть вам должной. Давайте номер телефона, я вам перекину.
Он глушит мотор, усмехаясь, смотрит, как сжимаю его бицепс.
– Это такой новый способ знакомиться? Ты скажи, могу тебя трахнуть, раз больше некому. Так сказать, благотворительная акция для милф, м? В принципе, сиськи у тебя ничего такие.
Глава 2.
Я, как ошпаренная, руку от него убираю. Это так выглядит? Словно я навязываюсь?
– Больно ты мне нужен! Я счастлива замужем, и у меня есть ребенок.
– По тебе прям видно, какая ты счастливая. Все, бывай, булка, – газует он снова, закрывая окно шлема. Уезжает, оставляя меня в облаке пыли. Я откашливаюсь и кидаю ему вслед.
– Козел!
Ну, и ладно. Что мне, тысяча лишняя?
Прячу телефон в карман, подхватываю пакет поудобнее и иду в сторону дома.
Ближе к арке, за которой наш двор, чувствую одышку, но все равно стройным шагом добираюсь до подъезда.
Замираю на мгновение, когда вижу, как возле него околачивается тот самый байкер-камикадзе, а возле него красивая девушка, смеющаяся над наверняка тупой шуткой.
Она стройная и красивая, а ее волосы – чистый шелк. Они бы идеально смотрелись на какой-нибудь фотографии с названием «Счастливая пара». Мда… Ее вряд ли кто-то назовет женщиной. Зато ее наверняка и замуж никто не позовет.
Это меня немного успокаивает. Заглядываю в его лицо, губы на котором растягиваются в плотоядную улыбку. Вспомнила. Это наш новый сосед. Недавно стоял с грузчиками, перетирал, как будет телевизор
