style="font-size:15px;"> – В триста третьей.
– А карта?
– В ординаторской осталась. У меня на столе первая лежит. Лада Воронцова.
– Поняла. Не беспокойся, я всё сделаю.
Она ушла, а я сел обратно на диван. Да уж, немного передохнуть мне не помешает…
10.
ЛАДА.
– А в школу вы в нашем штате ходили?
Я начала уставать от странных вопросов этого мужчины. Он представился психиатром… Зачем они вызвали его? Я что – похожа на психа? Хотя… может, и похожа. Вряд ли я выгляжу сейчас здоровым человеком. Да и являюсь таковым очень вряд ли. Что физически, что морально от прежней меня почти ничего не осталось. Только боль и оболочка для неё – моё переломанное тело.
Зачем я только выжила? Чтобы слушать эти дурацкие вопросы и терпеть этот унизительный для меня осмотр? Может, они меня ещё транквилизаторы заставят глотать как ненормальную?
– Я не… не хочу общаться, – ответила я, уткнувшись в одеяло носом. Повернуться на бок почему-то было очень трудно, и я могла отвернуть от доктора лишь голову.
– Я понимаю, – сказал мужчина приятным, баюкающим голосом. Он говорил со мной на английском, но я, конечно, прекрасно его понимала, ведь мы эмигрировали в США, когда я была совсем маленькой. – Но побеседовать мне с вами необходимо – ведь сделана заявка от вашего лечащего врача доктора Старкова.
– Прекрасно, – вдруг стала злиться я. – Так вот кто меня считает ненормальной и подослал вас?!
– Да, заявку на осмотр вас специалистом-психиатром сделал доктор Старков, – повторил спокойно мужчина. – И я также считаю, что вам необходима наша помощь.
– А если я скажу, что мне она не нужна?
– Ваш лечащий врач считает иначе. Я – тоже. И чем быстрее вы пойдёте нам навстречу, тем быстрее придёте в себя, вам станет легче.
– Приду в себя?! – попыталась я сесть на кровати. С трудом, но у меня это вышло. Почти, я полусидела на подушке. Видимо, от злости. – Вы вообще карту мою открывали? Я ребёнка потеряла… Понимаете? Ребёнка! Как скоро после такого можно прийти в себя?!
Я сама не заметила, как по щекам побежали новые дорожки слёз. Ну зачем они со мной говорят об этом? Напоминают, снова лезвием по сердцу режут… Впрочем, я вру сама себе – мне и не удавалось забыть об этом, даже на краткий миг. Даже во сне я вижу снова всё это… Как меня осматривает врач, потому что больше боли я вынести не могла, как созывает бригаду врачей на экстренную операцию, как я слышу их разговоры, пока ещё не уснула от наркоза… Они говорили о том, что умерший плод следует удалить, всё почистить, иначе я тоже умру. Обсуждали, сколько дней я терпела боли, когда поняла, что ребёнка больше не стало. Понимала, но отпустить просто не могла. На что я надеялась, не знаю… Возможно, Старков не так уж и не прав, что мне нужен психиатр…
– Милая девочка, – присел доктор напротив меня, поставив стул у кровати. Его синие глаза, умудрённые опытом, смотрели словно в самое сердце. – Ты пережила большую потерю. Я прекрасно понимаю это. Только
