А готовить мы будем картошку в мундире. Нарежем лука и откроем банку с селедкой. Дед такое любит.
– Фу, с луком? Серьезно? – не сдержавшись, зажимаю нос рукой, будто тут уже воняет.
– А ты целоваться собралась, Исаева?
Глава 7
Вероника
– С кем целоваться-то? Я в этой вашей глухомани даже никого не знаю. Ни одного нормального претендента.
Сказав эту колкость, чувствую удовлетворение от вытянувшегося лица Барова. Надо его добить. Не на то рассчитывал, милый?
– А вообще, чем мы с тобой здесь заниматься будем? Куда мы можем сходить? На покос травы, дойку коров или в лес за ягодами? – интересуюсь как бы между делом.
– Так не терпится поработать? Похвально, Исаева, – «стреляет» в меня указательным пальцем. – Я от тебя такого не ожидал, прямо не узнаю. Тогда давай мой картошку. А я, так уж и быть, почищу и порежу лук.
– Зачем ее мыть? Она же будет в шкурках? Разве ее не варят прямо так? И когда ты вообще готовить научился? – смотрю на него с большим сомнением.
– Сварить картошку может даже ребенок. Это же просто примитив, – закатывает глаза, ленивым движением доставая покарябанную доску и крупный нож-тесак.
– Осторожно с ним, – киваю на него, – не отрежь себе что-нибудь очень ценное.
– А что? – Подмигнув, достает несколько луковиц, начиная их чистить. – Ты сильно переживать будешь?
– Мне-то что, – фыркнув, пожимаю плечами и принимаю равнодушный вид. – Вот девки твои расстроятся.
– Не переживай, Исаева, мы с ними как-нибудь разберемся. Ты лучше мой картошку, а то мы так ее год варить будем.
– Вот за что мне это наказание… – воздеваю глаза к потолку, начиная мыть холодной водой картошку, вываленную в раковину. Стараюсь не думать, что он меня опять уделал в разговоре. И девки это, не отрицает же…
Какая гадость. Рукам холодно, песок противно скрипит под ладонями, вода отскакивает от корнеплодов и брызжет на мое платье. Не догадалась я фартук надеть. С горем пополам завершаю эту неприятную манипуляцию и загружаю картошку в кастрюлю.
– Теперь налей туда воды и поставь на огонь, – отдает распоряжение Баров странным сдавленным голосом.
Сделав, как он сказал, разворачиваюсь на месте.
– Что с тобой? Ты что, плачешь?
– Чертов лук, твою мать! – шипит он, бросает нож в сторону и, подбегая к раковине, начинает яростно мыть свои глаза.
Изо всех сил сдерживаюсь, чтобы не рассмеяться, до того забавно он выглядит. Но, как ни стараюсь, смех всё равно прорывается наружу, и я начинаю безудержно хохотать. Плачущий Баров – это что-то новенькое.
Поднимает настроение на раз. Прямо как бальзам на мою израненную его предательством душонку.
– Смешно тебе? – надвигается на меня он, отфыркиваясь и вытирая лицо полотенцем.
Он так внезапно оказывается рядом, что я не успеваю сориентироваться.
