style="font-size:15px;"> Отёк от щиколотки до пальцев. Растяжение.
– Болит? – поднимаю на неё глаза, осторожно поворачивая ногу в разные стороны.
– Да, – я вижу, как она морщится. – Вы не только в финансах, но и в травмах разбираетесь? – спрашивает сдавлено, явно намекая на то, какого хрена я ее трогаю?
– Мастер спорта по кикбоксингу. Травмы ног, считай, как дополнительная специализация.
– Вау, – скользит оценивающим взглядом по моим плечам и мышцам.
Я прячу улыбку и поднимаюсь на ноги.
– Что тебе дать из одежды?
– Белье в ванной на батарее, – краснеет Аня, – и мой сарафан в шкафу.
Исполняю ее просьбу.
Оглядываю полки с одеждой и отмечаю, что для девушки на них неприлично пусто. Нужно дать задание продавцам собрать Ане гардероб.
– Выйдете, пожалуйста, – просит она, тиская в руках белье.
– Я отвернусь.
Отхожу к окну и слушаю быстрое шуршание.
Мне хочется поржать над собой.
«Дожился… Женщина, которую ты хочешь, одевается в твоей постели сама… А должно быть с точностью наоборот – раздевается и не сама.»
– Я готова, – шелестит Аня.
Оборачиваюсь. Подхожу.
– Пойдём поужинаем вниз? – предлагаю ей.
Она начинает кусать губы.
– Извините, Алексей Егорович, я ваши вещи разобрала, а ужин приготовить не успела…
О Господи…
– За шею меня обними, – спокойно перебиваю ее, испытывая на языке металический стремный привкус от ее извинений.
Неужели я, действительно, кажусь девушке такой сволочью?
Наклоняюсь. Аня покорно обвивает меня руками.
– У тебя есть предпочтения в еде? – спрашиваю ее, подхватывая под попочку.
– Почти никаких, – отзывается.
– Это хорошо.
Мы снова спускаемся в столовую. Я усаживаю Аню на стул.
– Где бинты?
– На диване… Вы только принесите. Я сама сделаю.
Игнорируя ее самостоятельность, приношу все необходимое для перевязки, разрываю упаковку и осторожно фиксирую травмированную часть ноги. Аня терпит, затаив дыхание.
– Больно? – притягиваю завязки посильнее.
Резко выдохнув, кивает головой.
– Сейчас таблетку дам.
Достаю из шкафа обезболивающее и наливаю стакан воды.
– Спасибо большое, – Аня забирает их из моих рук, а я сбегаю от ее уязвимого взгляда к холодильнику.
Веду плечами. Черт, как пробирает этот взгляд.
Открываю дверцу и оглядываю полки.
– Печёный картофель и цезарь? – оборачиваясь, предлагаю вариант ужина.
– Годится, – кивает, смотря на меня с интересом. – А что мне делать?
– Украшать собой кухню, – ворчу, отворачиваясь обратно и доставая продукты. –
