устроившись удобно в кресле, папаша Кортика сразу же предложил мне сделку. Информацию о браунинге № 1347 в обмен на информацию об уголовном деле № 9645, возбужденном НКВД в 1945 году. Видно, сильно я его достал, тем что вместо восторженных благодарностей все требовал и требовал от него этот самый браунинг. Почувствовав сильного соперника, я как можно безразличнее поинтересовался, на кой черт мне сдалось какое-то там уголовное дело?
Он встал:
– Как хочешь.
Тогда я решил открыть одну карту.
– Из этого браунинга застрелился известный человек.
Папаша Кортика сел.
– Твой родственник? – спросил он.
– Больше, чем родственник.
– Кто может значить больше, чем родственник? – удивился папаша.
– Любимый поэт, – ответил я скромно.
– Ага… – Он задумался, внимательно, будто в первый раз, осматривая меня с пристрастием пораженного человека. – Дай-ка угадаю… Уж не Маяковский ли?
Я растекся от унижения. Какой-то там адвокат, видя меня пятый раз в жизни, с ходу все угадал.
– Да ты не комплексуй, – стал он меня успокаивать, – я просто прикинул, кто из поэтов стрелялся, и наобум предложил Маяковского, потому что сам его почитываю…
– У него не было браунинга, – перебил я.
– Понятно…
– Ничего вам не понятно. У него был пистолет, зарегистрированный, а браунинга этого никогда до дня смерти не было.
– И ты хочешь выяснить, кому принадлежал браунинг?
После такого вопроса я слегка воспрял духом. Конечно, он попал в точку с именем поэта, но пришел-то сюда, чтобы узнать, зачем мне этот чертов браунинг!
– Выяснять нечего. Все и так ясно. Он принадлежал чекистам, которые за ним следили.
– Тогда зачем?..
– Я хочу поиметь этот браунинг на некоторое время. Чтобы застрелиться из него, когда умрет матушка.
– Чудненько, – заметил на это папаша, не раздумывая ни секунды над моим ответом. – Чудненько. Хорошо, что ты не фанатеешь от Есенина. Это я к тому, что пришлось бы веревку искать, на которой он повесился, или его тоже?.. – не суть. А вот, к примеру, столь любимый мною писатель Бабель был расстрелян. Из-за женщины, кстати. Сталин приревновал жену Ежова к Бабелю и расстрелял его. Найти в таком случае то оружие, сам понимаешь…
– Расстрелял… – я решил уточнить, – из-за чужой жены?
– Ну да. Он ее хотел.
Лаконично, ничего не скажешь. Даже странно для адвоката. Мы помолчали, потом я вспомнил, что в самом начале папаша Кортика предлагал мне сделку.
– Да, конечно. Сделка…
Он задумался, потом вдруг спросил, знаю ли я, как зовут бабушку Икара Кортнева. Так и назвал своего сына – по имени и фамилии.
– Кортик называет ее Соль, – осторожно заметил я.
– Вроде того, – вздохнув, кивнул
