Прямая речь (сборник). Борис Чичибабин

      Твой лоб, как у статуи, бел,

      и взорваны брови.

      Я весь помещаюсь в тебе,

      как Врубель в Рублеве.

      И сетую, слез не тая,

      охаянным эхом,

      и плачу, как мальчик, что я

      к тебе не приехал.

      И плачу, как мальчик, навзрыд

      о зримой утрате,

      что ты, у трех сосен зарыт,

      не тронешь тетради.

      Ни в тот и ни в этот приход

      мудрец и ребенок

      уже никогда не прочтет

      моих обреченных…

      А ты устремляешься вдаль

      и смотришь на ивы,

      как девушка и как вода

      любим и наивен.

      И меришь, и вяжешь навек

      веселым обетом:

      – Не может быть злой человек

      хорошим поэтом…

      Я стих твой пешком исходил,

      ни капли не косвен,

      храня фотоснимок один,

      где ты с Маяковским,

      где вдоволь у вас про запас

      тревог и попоек.

      Смотрю поминутно на вас,

      люблю вас обоих.

      О, скажет ли кто, отчего

      случается часто:

      чей дух от рожденья червон,

      тех участь несчастна?

      Ужели проныра и дуб

      эпохе угоден,

      а мы у друзей на виду

      из жизни уходим.

      Уходим о зимней поре,

      не кончив похода…

      Какая пора на дворе,

      какая погода!..

      Обстала, свистя и слепя,

      стеклянная слякоть.

      Как холодно нам без тебя

      смеяться и плакать.

      И опять – тишина, тишина, тишина.

      Я лежу, изнемогший, счастливый и кроткий.

      Солнце лоб мой печет, моя грудь сожжена,

      И почиет пчела на моем подбородке.

      Я блаженствую молча. Никто не придет.

      Я хмелею от запахов нежных, не зная,

      то трава, или хвои целительный мед,

      или в небо роса испарилась лесная.

      Все, что вижу вокруг, беспредельно любя,

      как я рад, как печально и горестно рад я,

      что могу хоть на миг отдохнуть от себя,

      полежать на траве с нераскрытой тетрадью.

      Это самое лучшее, что мне дано:

      так лежать без движений, без жажды,

      без цели,

      чтобы мысли бродили, как бродит вино,

      в моем теплом, усталом, задумчивом теле.

      И не страшно душе – хорошо и легко

      слиться с листьями леса, с растительным

      соком,

      с золотыми цветами в тени облаков,

      с муравьиной землею и с небом высоким.

      На мой порог зима пришла,

      в окошко потное подула.

      Я стыну зябко и сутуло,

      грущу – и грусть моя грешна.

      И то ли счастье, то ли сон

      на мой порог, как снег, упали,

      и пахнет милыми

Скачать книгу