style="font-size:15px;"> Севир поправил застёжку плаща, но она тут же вновь впилась в горло.
– Стой спокойно, – сухим голосом потребовал отец. Он наблюдал, как служанки облачают Севира в траурные церемониальные одежды.
– Давит, – пожаловался тот, втянув голову в плечи. Чёрный бархатный плащ, по краям украшенный железным золотом, лежал на плечах неподъёмным грузом.
Отец нахмурился и, отпихнув служанку, подёргал за застёжку и чуть натянул плащ вперёд.
– Закрепите, – велел он, – пришейте, если нужно. Ничто не должно мешать принцу говорить. Так лучше?
– Да, отец.
Это была ложь. Ком в горле становился только больше. К тому же Севир весь вспотел. Безупречный костюм из белого шёлка прилип к телу, из-за чего Севир чувствовал себя грязным.
Стефан подошёл к сыну и сдавил его плечо. Погрозил пальцем и ядовито выдавил:
– Если ты… сегодня оплошаешь, если Двуликая отвергнет твои слова, мы потеряем ветвь. И тогда не знаю, что я с тобой сделаю. Ты понял меня?
В голове Севира звучали совсем другие слова.
«Это твоя вина!»
– Да, отец.
Когда служанки закончили, в покои пришли хранители веры. Их голоса звучали глухо, будто Севир находился под толщей воды. Он никак не мог понять смысл их слов. Ему хотелось кричать: «Посмотрите, я же тону, я вас не слышу!» – но он молчал.
– Вы помните слова клятвы?
Севир услышал страшное слово и очнулся.
– А?
– Слова клятвы, – повторил хранитель, растерянно переглянувшись с отцом города.
Севир моргнул. Состояние полудрёмы, в котором он пребывал последние три дня, слетело с него, вернув ощущение реальности.
«Клятва. Богине. Мне же сегодня нужно принести клятву Двуликой! Я же сегодня стану принцем третьей ветви!»
…потому что Сенрих умер…
…Сенрих…
…умер…
– Я помню, – тихо сказал Севир. Он прочитал её, должно быть, тысячу раз, но прямо сейчас не смог вспомнить даже первую фразу.
Что будет, если он не сможет произнести клятву? Он не станет принцем третьей ветви? Не займёт место брата?..
…Севир поднимает голову – и он на дворцовой площади, на высоком помосте, а внизу толпы людей. Впереди храм, и белолистный дуб Сенриха качает ветвями из-за сильного ветра. Приближается гроза. Холодно. Начинается дождь.
«Что я здесь делаю?»
Плащ такой тяжёлый, будто тянет вниз.
Севир подчиняется и преклоняет колено.
Хранитель веры что-то говорит, и его голос полон печали. Три дня назад такой же голос пел по Сенриху. Мама вложила цветы в руки мёртвого сына. Севир смотрел на брата – и никак не мог узнать его.
Сухие бесцветные губы, впалые щёки, на ресницах рассыпана белая пудра: не лицо – неподвижная маска.
Он же всегда улыбался. Он же так любил смеяться.
– Моё имя Севир, я принц Илассета…
Проклятый
