что кажется уже и неправдой, только глубоко внутри я осталось всё той же маленькой робкой девочкой, над которой посмеялся любимый мальчишка. Я росла, училась, заводила новые знакомства, но всякий раз оглядывалась на прошлое. Оно не отпускало. Детские травмы, как ни крути, не исчезают бесследно. А после расставания с Виталиком старая рана заныла с новой силой.
Ноги гудели так, что шум стоял уже в ушах, но я упрямо шла вперёд. Вот и мост. Почти пришла. Неприветливые каменные ступени встречают меня молчаливым укором. У воды, как всегда, гораздо холоднее, но меня это не останавливает, я упрямо поднимаюсь вверх.
– Сердишься на меня? – шепчу так тихо, чтобы прохожие не услышали мой диалог с неодушевлённым предметом. Люди могут не понять, а я не хочу выглядеть в их глазах не совсем адекватной. Пока с меня достаточно претензий Виталика.
Да, давненько я не приходила сюда, всё некогда. А ведь я так любила гулять по мосту в вечернее время, когда он начинал сиять сотнями огней.
Медленно плетусь к башням, расположенным как раз в центре. Именно внутри этих строений находится механизм, который управляет разводом моста и творит волшебство. Как же красиво. Сколько раз вижу это величественное строение, столько и восхищаюсь. Невероятно.
Упираюсь ладошками в парапет и смотрю вниз, на темную гладь воды. Голова идёт кругом. Интересно, сколько несчастных за сто лет существования моста покончили жизнь самоубийством, сбросившись с этой головокружительной высоты? Передёргиваю плечами. Бр-р… Что за мысли? Обнимаю себя. Холодно. Пора бы домой, но почему-то уходить не хочется. Может, просто не хочу возвращаться в квартирку, где все будет напоминать о предательстве бывшего и моей разрушенной личной жизни?
– Чего удумала, малая? – скрипучий голос справа заставляет вздрогнуть от неожиданности. Оборачиваюсь. Бомж. Замечательно. Только его не хватало сегодня для полной картины. Хотя чего это я? Ну не виноват же он, что я ему тут решила компанию составить. Вздыхаю, да так, что снова получаю реакцию от неожиданного собеседника.
– Что бы там ни случилось, оно того не стоит, – произносит мужчинка помятой наружности и забавно чухает бороду коротенькими грязными пальчиками с на удивление аккуратно подстриженными ногтями.
Хлопаю глазами и с любопытством рассматриваю его.
– Что, парень бросил? – продолжает свой монолог незнакомец и ухмыляется. – Ну и что, теперь в реку из-за этого бросаться? Ты погоди, другого еще встретишь… хотя… – Он оценивающе осматривает меня с головы до ног и как-то уж очень сокрушенно вздыхает. – Ты, конечно, не фотомодель… да и хиленькая какая-то…
Я возмущенно открываю рот, на что он тут же вскидывает руки в защитном жесте и активно ими машет.
– Ты не подумай, я же не со зла, – пытается оправдаться бородач и смешно растягивает усатые губы в улыбке.
Ну всё, пора домой. Я еще от бомжей критику в адрес своей внешности не выслушивала.
