Молодость. Сергей Ост

      Фонарь на перекрёстке между набережной и спуском после дождя основательно глючило. Он тусклил в полсилы, пока прохожих не было, но начинал мерцать и гас, едва кто-то входил в зону его датчика. Когда на перекресток вышла сутулая мужская фигура в серой куртке, фонарь как обычно сдох. Фигура стала беспокойно оборачиваться во все стороны – но не слишком проворно, что выдало в ней солидный возраст. Гарик, по прозвищу Тунец, щетинистый парень лет двадцати пяти, снял и спрятал наушники. Это был его клиент.

      Гарик быстро преодолел перекресток и подошел к старику спереди, чтобы не напугать ненароком.

      – Здаров, здаров, – сказал он, проигнорировав протянутую руку. – Ну что, наскрёб?

      Пожилой мужчина кивнул и полез в карман. Гарик Тунец с сомнением посмотрел на кусочек пластика и вздохнул:

      – Я же говорил – только криптоины. Обычные цифровые бабки не принимаю.

      – Да откуда ж у пенсионера такая экзотика. У меня и цифровых то, хватает только на еду да на лекарства.

      – Ну так и сидел бы дома тогда, – с досадой крякнул Гарик. – А всё туда же…

      Он хотел было уйти, но что-то похожее на жалость вдруг шевельнулось в нём, и Гарик остался. Вдруг у деда это последний раз.

      – Ладно, буркнул он, – доставая обычную карту. – Есть у меня обезличенный приемник. На мелкие расходы тоже надо. Кто там будет за копейки докапываться.