миг поэзию ваяет.И, как вулкан, я творчеством горю,
И радость дней своих ищу в котором,
Припав к его натруженным ногам.
Всегда на «Вы» я с Музой говорю,
Порой – на «ты», но не беру измором,
Когда всецело отдаюсь я сам.
«Моя рука, стихом прекрасна ты…»
Моя рука, стихом прекрасна ты,
Владеешь миром ты в квартире тесной,
И я любуюсь красотой небесной,
Коль на земле такой не видел красоты.
Целую нежно я её персты,
Ценней алмазов Индии чудесной,
И нахожу натуру я прелестной,
Открыв душой сиянье наготы.
Не омрачу её своей перчаткой,
Когда любовь – возвышенный трофей
Ей поднесу и улыбнусь украдкой.
О, Муза мира, ты печаль развей
И стань звездой в дороге жизни краткой
И яблоком средь сумрачных ветвей.
«Последний день июля…»
Последний день июля.
Вот рука —
Прощай, июль, до новой схватки
Добра и зла, как прежде, без перчатки,
И снова ты придёшь, наверняка.
На сердце лета в образе стрелка
Придёшь в мой дом, и будет стрел в достатке —
Лучей от солнца.
Меткий, а не гадкий,
По мне стрельбу откроешь – цель близка,
Как сердце.
Да, его сразили брови —
Густые брови, что прекрасней роз.
Июль, не ведал я таких красот.
И бьют меня, хоть щит я наготове
Держу – не сдвинусь с места, как прирос,
А дух парит орлом среди высот.
«Июль по праву наградил меня …»
Июль по праву наградил меня —
Дал книгу мне – итог моих свершений,
От счастья не сверну дородной шеи,
Продолжу слоги, бедность не кляня.
Без строчки я не провожу ни дня,
И полнится душа зерном решений —
Я не боюсь ни тягот, ни лишений
И не боюсь в судьбе земного дна.
Июль стихам придал тепло, и в пыль я
Не рухнул – лучшей доли в жизни нет,
Когда к Парнасу подхожу вплотную.
Пегас душе свои дарует крылья,
И под собой я вижу белый свет —
Благодарю за всё юдоль земную.
«Обижен я людьми, но не судьбой…»
Обижен я людьми, но не судьбой,
Природой.
Жизнь навек талант дала
Писать стихи с упорностью вола
И при любых раскладах быть собой.
Писать стихи – за то бросаюсь в бой,
Середнячком пускай идут дела,
Но мать стихов моих к Парнасу привела —
Евтерпа дней; теперь пишу в запой
Свои стихи – они приносят радость,
Моей душе, даруют мне покой,
И я среди людей один такой.
Мне скоро – шестьдесят,
