6-4
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Ветер.
Ветер – самый богатый на свете…
Он наши деньги, силы, пустые слова
Разносит вокруг словно белый пепел.
Поступки, сгоревшие в горне костра.
Трещат, как поленья, и пышут жаром,
Пустые мечты, обещанья себе —
Бросить курить, взять в руки гитару,
Помочь человеку… И так каждый день.
Те дни, незаметно в года превращаясь,
Проходят безвестно, в остатке лень…
И вот, неожиданно, тихо прощаясь
С мечтами, друзьями, уходим в тень…
А ветер гуляет в бескрайнем просторе,
Метлой подметая поступки, дела,
Торжественных клятв, обещаний море,
Не ставшие делом пустые слова…
Но он не злодей и не только критик,
Он силой своей перемены несёт.
Старания крутят жизненный винтик,
А что не успели, то он подметёт…
Гуляй, наслаждайся, владей перспективой,
Живи и твори радость, дело, добро…
Пока мы все вместе, тогда мы и живы,
А ветер он рядом. Всегда. Так дано.
Истома.
Большое зеленое ровное поле
Вдали видны речка и леса опушка.
И дышится чистым глубоким раздольем
Средь разных цветов – луговые веснушки.
По небу бегут облачка белой стайкой
В свою неизвестную, тихую даль…
Прищурю взгляд в небо, великая тайна
Быть может откроется мне невзначай.
Быть может узнаю я, что там, за небом,
Куда облачка убегают от гроз.
Туда, где никто никогда раньше не был,
В стране тех ленивых и сладостных грез.
А может и нет. Вековая истома
Смежает мне веки, вот-вот я усну…
Но знаю одно – я действительно ДОМА,
И весь этот мир дали мне одному…
Разные стихи.
Когда стихи- творение ума,
Тогда ты кропотливо складываешь буквы.
На миг отвлечься страшно, ведь забудешь.
Слова – лишь тренировка для ума…
Другое дело – вдохновенья зуд,
Когда как летний ливень —
на одном дыханьи,
Вне всяких рамок и занятий, расписаний,
Слова потоком льются и не труд.
Тогда стихи – любимая стезя,
Не для забавы, любованья, славы,
Венок простых слогов,
что нашептали травы,
Ведь их не записать никак нельзя…
Её маски.
Поэзия словно истина.
(а многим она нужна?)
В стихах наши чувства искренни,
И в этом другая Она.
Её бередят чувства строчные,
И те, что лежат между строк.
Ей их не хватает воочию,
Но в жизни так проще, дружок.
Так проще, жить разными лицами,
Одно без туманной лжи.
Другое – лишь глянец страницы,
Красиво, но нет души.
Вновь вечер, мерцанием синим,
Откроет страничек сайт,
Где чувственных строчек линии,
Её увлекают вдаль.
Над речкой, полем и лесом,
Над городом ярких огней.
Проносится пряной смесью,
Поэзия наших дней.
А утром красивые маски,
Опять примерять пора.
Она же не верит в сказки,
Её ждет реальность с утра…
Послевкусие лета.
Стоят отличные погожие деньки.
Хоть по-осеннему, но жарко, греет солнце,
И верить хочется, что лето вновь вернётся,
Без той осенней, слякотной тоски.
Июня зной, воды прозрачной серебро,
Или стремительный и торопливый дождик,
Все летом хорошо. Затейливый художник,
Смешал палитру красок и творит добро.
Так водится,
