style="font-size:15px;"> – Моя дочь, в отличие от Вас, по ночам дома сидит. А не в эскорте работает.
Ах, дома сидит…
– Знаете, Вам нужно почаще интересоваться жизнью Веры, – отвечаю немного язвительно.
На мои слова он слегка вздёргивает бровь и сильнее сжимает руль, поворачивая в центр города. Так, ну уже не лес, отлично.
– Тогда бы Вы знали, что по вечерам…
Я резко прерываюсь на половине фразы. Не из-за того, что передумала. Тимур Русланович перебивает меня, протянув какой-то листок.
Выхватываю бумагу у него из рук. Что там? Моя подноготная? Нет. Цифры какие-то.
– Это что? – сминаю бумажку. – Счёт за платье, которое Вы мне порвали?
Судя по выражению лица – я не угадала.
– Это мой номер телефона, – произносит чересчур спокойно. Только вжимает педаль газа в пол.
– Я не собираюсь с Вами созваниваться и перекидываться смсками, – предупреждаю его. У меня дела и другие имеются.
Мы останавливаемся на светофоре. Он медленно оборачивается ко мне. Белая рубашка, облегающая его тело, натягивается так, что швы вот-вот лопнут.
Кто-нибудь, напомните мне купить ему на день рождения в подарок рубашку по размеру!
– Вы не так поняли меня, Добровольская.
Он может хоть немного эмоций своих показать? Мне страшно, когда он так спокоен.
– Моя карта привязана к этому номеру. На неё Вы переведёте деньги за ремонт автомобиля.
В этот раз выгибаю изумлённо бровь уже я.
– А страховка?
Да не верю я, что у него её нет!
– Это не страховой случай.
Та-ак.
– Это значит, страховая компания ничего не выплатит? – спрашиваю разочарованно.
Я не тупая, но уточняю. С надеждой.
– Нет, – резко бросает он. – А за Вас я платить не собираюсь. Может, повзрослеете после этого, наконец.
Поджимаю губы и снова разворачиваю бумажку. Ладно, найду где-нибудь.
– И сколько мне нужно отдать Вам?
– Лист переверните.
Я делаю так, как он говорит.
– А зачем мне второй Ваш номер? – спрашиваю изумлённо.
Всё же хочет переписываться?
– А это уже сумма.
– Вы издеваетесь?
– Ничуть.
Поднимаю голову и смотрю в насмешливые глаза. Он издевается! Не скрывая этого!
– У меня нет таких денег, – выпаливаю, молясь о его благодушии. – Может, скидочку? Как подруге дочери, – жалко и криво улыбаюсь.
– Я знаю, что у Вас их нет, – отвечает Бахрамов. Уголки его губ летят вверх. Но он старается скрыть улыбку, которая так и норовит появиться на его лице. – Поэтому будете отрабатывать долг.
Смотрю на него с недоумением. В смысле – отрабатывать? Он что, намекает мне на грязные делишки?
– Это
