твёрдый кулак не сгибается.И враг, как всегда, предлагает гамбит.
Мой внутренний зверь огрызается.
И я удалой машу шашкой сплеча
И прыгаю в пекло уверенно.
Была не была! – моя жизнь горяча,
Давно уже кем-то отмерена.
Мне в схватке со злом не нужны тормоза,
Иначе я жить не могу.
И страх за себя не затмит мне глаза —
Я справлюсь, спасу, помогу.
За веру, свободу, за жизни людей,
Благое и правое дело,
Любовь, правосудие, радость детей…
Я верю в победу всецело.
«Как трудно жить и знать, что скоро ты умрёшь…»
Как трудно жить и знать, что скоро ты умрёшь.
Мечтать, надеяться и понимать, что это ложь,
По улицам идя, прохожих взгляд ловить
И просто думать: «Как прекрасно жить!»
Как больно воздухом дышать, будто в последний раз,
И разговаривать с друзьями, ловя обрывки фраз.
И плакать по ночам: «А вдруг сегодня – всё?»
И Бога тщетно умолять: «Дай мне пожить ещё.
Ещё увидеть раз зарю и встретить утренний рассвет,
Последний раз сказать люблю, понять, что лучше дома нет,
Испить воды, сорвать цветы, услышать шелест ветерка…»
Пусть эти сбудутся мечты и по щеке течёт слеза.
И дождь прошёл – благая весть.
Готов он горечь мою смыть.
Как же прекрасно, что «Я ЕСТЬ».
Так вот что значит слово «ЖИТЬ».
«День. Что-то необычное есть всё же в этом дне…»
День. Что-то необычное есть всё же в этом дне.
А может, это просто заключено во мне?
Моя душа стремится куда-то улететь.
И что же заставляет мои глаза смотреть?
Всё хмуро и уныло, и дождик моросит.
И сердце что-то плачет, оно опять грустит.
И тело дрожь покрыла, оно всегда одно.
И я смотрю с печалью в промокшее окно.
Я лиц не замечаю, всё мимо нас проходит.
Моя душа такая приюта не находит.
Мои глаза печальны, и воздух влаги полон.
И мой кусочек жизни как бы от всех отколот.
И сердце одиноко, оно так ждёт кого-то…
Зачем?.. А может, просто устало от бойкота?
Оно всё плачет, просит чуть-чуть тепла, любви,
А всё вокруг мне говорит: «Желание, умри!»
Вновь ветер обнимает, ведь это мог быть ты.
На свете стало мало любви и чистоты.
Я не прошу пощады и не прошу покоя…
Мне лучше без награды, что ж сердце за такое?..
Чего ищу, не знаю, и что хочу от жизни?
Так почему страдаю? Была ли здесь я лишней?
Маршрутка подъезжает, и я иду домой.
Так вот что означает то чувство быть одной…
«У меня одно богатство – все мои стихи…»
У меня одно богатство – все мои стихи.
Это то, что отойдёт со мною к Богу.
Средь людей не ждут они хвалы,
Покажу другую им дорогу.
Я не чтец, читать не мой удел,
И явно Пушкина не переплюнуть.
Будет
