style="font-size:15px;"> – Только на цепь не садите! – вырывается из меня на волнах нелёгкой паники.
– И не собирался. Ты всё равно отсюда не сбежишь, – стянув с меня мешок, сообщает похититель.
– О! Тут даже есть, где прогуляться, – оцениваю подвал и его размеры.
– Это одно из лучших помещений для гостей, – на губах молодого человека появляется кривая улыбка.
– Здесь воняет плесенью. И наверняка завёлся грибок. Советую прибраться перед приходом следующего посетителя, – замечаю по-хозяйски.
– Это и впрямь интересно. Кто ты? Почему ты так общаешься? – спрашивает молодой человек, сделав ко мне шаг.
– Как? – отступаю на всякий случай.
– Так свободно. Ты сама – сплошное воплощение свободы. Таких здесь не водится, – прищурившись, отвечает похититель.
– Здесь? – решаю прицепиться к словам.
– В этом мире, – звучит странный ответ.
– А есть другие? – ещё аккуратней спрашиваю.
Неужели он тоже понял, что мы находимся внутри произведения?..
– А мне почем знать? – совсем просто отвечает молодой человек.
Нет, кажется, не понял…
– М… а меня-то вы зачем схватили? – перевожу тему, продолжив осматриваться.
– Поначалу спутал кое с кем. Затем прислушался к тому, что ты говоришь. А теперь я уверен, наша встреча не была случайной.
– Почему? – насторожившись, уточняю.
– Что я точно понял про этот мир… – протягивает мой прекрасный похититель и по совместительству владелец жуткого подвала, – здесь не бывает совпадений. Все встречи предопределены, как и все события. И ты мне попалась не просто так.
– И зачем же? – смотрю на него внимательно.
– Поживем, увидим, – спокойно отзывается тот.
– Вы, кажется, кого-то искали наверху. Уверены, что не упустили свою цель, возясь со мной? – пытаюсь нащупать почву для дальнейших переговоров.
Уж слишком никуда не торопящимся выглядел этот философ недоделанный.
– Уверен, всё будет так, как должно быть, – и в самом деле уверенно отвечает молодой человек, затем кивает мне на скамью за решеткой.
Да-да, в этом просторном, пропахшем плесенью, помещении была клеть два на два метра со скамейкой внутри.
– Мне же не туда, правда? – с надеждой спрашиваю.
– Я принесу тебе одеяло. Когда надумаешь рассказать, кто ты, и что у тебя за дар – позовёшь, – похититель идёт на меня, вынуждая отступать в ту самую клеть, затем закрывает меня на замок и направляется на выход.
– Кого?! – кричу ему вслед, – Кого я звать-то должна?! Хоть имя своё назови!
– Крисссс…тоф, – отвечает тот.
– Крисссстоф? – переспрашиваю скептично, – Тебя же не так зовут, верно?
– Хочешь сказать, что назовешь мне своё настоящее имя, если я спрошу? – оборачивается «Кристоф».
– Вайолет.
