style="font-size:15px;"> Шериф стоял у меня в дверях, сложив руки на груди, абсолютно спокойный с виду, как будто вовсе не его старшего брата Данияра нашли ночью мертвым на больничной лестнице, на площадке между восьмым и девятым этажом.
– Они говорят, – ровно продолжал Шериф, – что окно было открыто, он туда шприц выбросил. Милиция даже смотреть не стала.
– Шприц тонкий. Отпечатки пальцев не идентифицировать, – сказал я.
– Да им они и не нужны, – Шериф закрыл глаза. – Слушай, Пит, ты как думаешь, чего им надо от нас? Обыск был. Подписку взяли. Мать ничего не понимает, только плачет. А я… меня, похоже, под статью тянут. Сам колешься? – спрашивают. Нет? Не может быть, покажи руки. Да, странно. А что брату в больницу носил? Так они говорят.
– Я схожу к следователю. Я же все видел…
– Э-э, нет. Не ходи. Пит, спасибо, не ходи. Я сам дурак, зачем спросил. – Шериф скривился, как будто вспомнил о чем-то очень неприятном. – Это же кто был там в «бмв», ты знаешь? Это же люди Аслана были.
– Аслана?
– Ну да.
– Я слышал про Аслана. Что-то отец говорил. Сам его никогда не видел.
– Хорошо, что не видел. Под ним половина наших барыг ходит… Извини, Пит. Не обидел тебя?
– Да чего там, – произнес я. – Мне-то что. Это прошлые дела. Ты мне, кстати, скажи: при обыске ничего не нашли?
– У брата ничего не было. И денег не было.
– Не было – подкинут, – предположил я.
– Много в нашу комнату подкинешь?
– Тебе на срок хватит.
Шериф сплюнул.
– Я пойду, – сказал он.
– Погоди. Наши знают?
– Ты первый знаешь.
– Это… Хочешь, посидим вечером?
– Мы потом посидим, Пит. Я не смогу сегодня.
Я задержал его руку в своей:
– Раиль. Если я буду нужен – я приду в любое время.
А что мне было сказать еще? Я не знал. Шериф посмотрел на меня долгим взглядом и что-то сказал по-башкирски вполголоса – то ли просто попрощался, то ли не просто. Повернулся и пошел вниз по лестнице. Он держался прямо, только походка его изменилась.
Я постоял на площадке и вернулся в свою комнату. С невеселой усмешкой глянул на телефон, на старый добрый playstation. Потом распахнул дверь на балкон и уселся там на колченогую табуретку, положив руки на перила, а голову – на руки. Подо мной ходили люди. Счастливые парочки. Накрашенные бабы торгового вида. Полупьяные старики. Из открытого окна дома напротив тоже кто-то выглядывал.
Да. Окно на лестнице было открыто. Вон они, эти больничные окна, высокие и узкие, верхние этажи отсюда видны как на ладони. Обычно заперты. Значит, Данияр выбросил туда шприц. То есть – он встал, открыл два шпингалета (до второго даже я не сразу бы дотянулся), выкинул баян и уселся обратно на бетонный пол. А после этого взял и умер.
Или он сперва окно открыл? Подышал, покурил, полюбовался пейзажем? Нет, он ни минуты не стал бы ждать. Не ждут они никакой минуты.
Ох, не знаю, не знаю.
