style="font-size:15px;"> – В секцию? – удивляется он.
Ему на вид лет тридцать, короткая стрижка, прямой въедливый взгляд, футболка с гербом на груди, джинсари. Нормальный по виду чувак. Признаюсь, я его не очень хорошо помню, потому как на физкультуре гостем был нечастым. Скучно было время тратить на эту «никому ненужную чепуху».
– Я вообще-то всех подряд не беру, – пожимает он плечами. – А ты от кого узнал?
– От Михи Зайцева, от Михаила то есть.
– От Зайцева? Понятно.
Он молчит, рассматривая мой фонарь.
– Хочешь, значит, овладеть мастерством рукопашного боя? – наконец решает уточнить физрук.
– Да, Глеб Алексеевич.
– Это дело хорошее, и похвальное даже. Но я думаю тебе стоило бы в «Факел» записаться.
– Куда? – удивляюсь я. – В «Факел»? Так я же не трудный подросток.
– Не трудный? А разве на твоей физиономии не отпечатаны трудности? Или это следы вторжения внеземных цивилизаций?
– Не, я ведь член городского комсомольского штаба. Куда мне ещё и «Факел»? Не потяну я.
– Зря, там бы ты многому научился.
Не сомневаюсь, конечно, но мне нужно научиться малому – как отвалтузить Цепня и самому не пострадать. Всё ведь просто.
– Ну, ладно, – принимает решение физрук. – Давай, посмотрим, что ты можешь. Приходи сегодня в семь часов на тренировку.
– Спасибо большое! – радуюсь я. – Что с собой приносить?
– Да ничего пока, обычную форму для физкультуры. Если возьму тебя, тогда уже скажу, что надо приготовить.
На том и расстаёмся. Я заскакиваю в библиотеку, сдаю учебники и… поднимаюсь в актовый зал. А вдруг там портал? Дверь в зал оказывается закрытой, а на площадке ничего не происходит. Никого нет, никаких магических пещер или хотя бы артефактов, я не нахожу. Поэтому резвым весёлым козликом сбегаю вниз и снова через спортзал выскакиваю наружу.
Солнце пригревает, птички чирикают, на сердце легко и всё кажется прекрасным, и все кажутся прекрасными. В общем, благодушничаю по-полной. Выбираюсь через ту же дырку в заборе и снова оказываюсь в заросшей и тенистой аллеи. Иду, шагаю, радуюсь жизни.
– Эй, пацан, стой, – раздаётся за мной. – Э, подожди.
На «эй» зовут… плохих девушек, всплывает из детской памяти присказка, и я продолжаю уверенно вышагивать дальше.
– Э, ты чё не слышишь?
Меня обгоняют трое невзрачных парней. Обгоняют и преграждают дорогу. Либо это полиция времени, либо простые хулиганы. Судя по рожам – второе. Они примерно моего возраста, бледные, плохо одетые, возможно, голодные и, соответственно, достаточно пассионарные для подобных разговоров в формате «трое на одного».
– Постой, – тихо, стреляя глазами по сторонам, говорит один из них.
Он белобрысый, с печальным лицом, как у Пьеро и чуть свёрнутым носом.
– Ты здесь живёшь? – спрашивает он и немного наклоняет голову вперёд.
– Кто интересуется? – чётко и довольно
