бы сказал мне, усатому дяде,Если б меня он при встрече узнал?
«Делат лублу самоделые книжки», —
Пишет он бабушке Зине в письме.
И у меня, как тогда у мальчишки, —
В сердце слова, и слова на уме.
Страсть ли с рождения, сила привычки —
Только и знай, что пиши да пиши,
А на бумаге курсив и кавычки
Как же красивы и хороши!
Случай редчайший, чтоб не под диктовку,
Чтобы из сказок рождалось само
И вырастало, меняя обновку,
Детское, ставшее книгой, письмо.
Так и остался бы странный ребенок
В толщах лингвистики «Гришею К.»,
Словом, когда бы не тонок и звонок
Властный, вневременный гул языка.
Через Марёво в мареве
Со скрипом вдаль скользя,
Наш поезд, разговаривай:
В пути молчать нельзя!
Разболтанный-расшатанный,
Под болтовню колес
Плетется по накатанной
Трудяга-тепловоз.
Нам не поспеть за скорыми,
Состав ползет едва,
Гудящий разговорами:
Со всех сторон – слова.
И как в окне проносятся
Деревья и мосты,
Звучит разноголосица,
Гремит за стыком стык.
Весь опыт, чудом нажитый,
Сложивший в чемодан,
Куда же ты, куда же ты?
Та-дан – та-дан – та-дан…
Александр Курапцев
Публикация в рамках совместного проекта журнала с Ассоциацией союзов писателей и издателей России (АСПИР).
Родился в 1981 году в городе Дзержинске Донецкой области, в 2014-м переехал в Санкт-Петербург.
Автор двух поэтических книг: «Лоскуты» (2011) и «Иван-Душа» (2024). Пишет стихи, песни, рассказы, выступает как автор-исполнитель. Публиковался в журналах «Этажи», «Эмигрантская лира», «Кольцо А», «Молодая гвардия» и др.
Звонит мобильный телефон – Пифон, грифон, айфон,
и человек берет трубу, и тащит на плече,
как раб из лампы, из трубы глядит на город он,
а город чахнет под дождем, резиновый, как червь.
На кой сдалась тебе труба, старательный мужик?
Зачем приехал ты сюда, узбек, хохол, бурят?
Здесь оловянная вода вздыхает и дрожит,
и дождевые мертвецы о вечном говорят.
То веет сыростью и мхом, то плесенью с болот,
журчат чужие голоса и падают в канал,
ты думал: дождь не навсегда – и зонт тебя спасет
от влажных слов, подводных снов и медного коня.
Немеют руки, стынет кровь, стирается лицо,
здесь бог один – Туман, но ты – молись родным богам,
все вылетит в твою трубу, как дым в конце концов…
Послушай только, как Нева хохочет в берега.
людеревья лезут из песка
из железа камня и бетона
запускают ветви в облака
начинают пальцы полоскать
перекатываться и перетекать
и
