Серебряный век русской поэзии. Группа авторов

      И наши дни когда-нибудь века

      Страницами истории закроют.

      А что в них есть? Бессилье и тоска.

      Не ведают, что рушат и что строят!

      Слепая страсть, волнуяся, живет,

      А мысль – в тиши лениво прозябает.

      И все мы ждем от будничных забот,

      Чего-то ждем… Чего? Никто не знает!

      А дни идут… На мертвое «вчера»

      Воскресшее «сегодня» так похоже!

      И те же сны, и тех же чувств игра,

      И те же мы, и солнце в небе то же!..

      На стене рисунок чей-то,

      Точки, профили зверей.

      Коридор звучит, как флейта,

      Из отверстия дверей.

      За окном – решетки, точно

      Клеть курятника. Кругом —

      Всё высоко, плотно, прочно,

      Свод – что грот под потолком.

      Только легкие тенёта

      У окна и по углам.

      Разве мушек здесь без счета,

      Что так любо паукам?

      Да к тому ж теперь не лето,

      Паутина здесь вокруг.

      Наспех символ создал этот

      Очарованный паук!

      Папироса… Еще и еще папироса…

      Я курю и в окошко смотрю.

      Над водою всё ласточки кружатся косо.

      Покурил. Закурил. И курю.

      Мысли – злы. Для мучений больного вопроса

      Нет ответа, иль бледен ответ.

      Папироса. Еще и еще папироса…

      А забвения думам мучительным – нет.

      Пепел стол весь усыпал… С тупого откоса

      В пруд сбегают утята толпой.

      Папироса. Еще и еще папироса…

      Как всё глупо, старо, боже мой!..

      Не говори, что жизнь – игрушка

      В руках бессмысленной судьбы,

      Беспечной глупости пирушка

      И яд сомнений и борьбы.

      Нет, жизнь – разумное стремленье

      Туда, где вечный свет горит,

      Где человек, венец творенья,

      Над миром высоко царит.

      Внизу, воздвигнуты толпою,

      Тельцы минутные стоят

      И золотою мишурою

      Людей обманчиво манят;

      За этот призрак идеалов

      Немало сгибнуло борцов,

      И льется кровь у пьедесталов

      Борьбы не стоящих тельцов.

      Проходит время, – люди сами

      Их свергнуть с высоты спешат

      И, тешась новыми мечтами,

      Других тельцов боготворят;

      Но лишь один стоит от века,

      Вне власти суетной толпы, —

      Кумир великий человека

      В лучах духовной красоты.

      И тот, кто мыслию летучей

      Сумел подняться над толпой,

      Любви оценит свет могучий

      И сердца идеал святой!

      Он

Скачать книгу