всех люблю издалека:Редко когда моя нога
Заступит грязью сапога
В чужие двери.
В моей любви одна тоска:
Как с масла примесью вода,
И не туда, и не сюда.
Я сам в нее не верю.
Живее всех могу я быть,
Могу хоть паяцем прослыть,
Но каждый раз спешу забыть
Чужие берега.
Меня изматывает гость:
Чрез полчаса, как в горле кость,
Его изысканная трость
И мыслей мелюзга.
В любви не верьте мне, слепцу:
Я добываю слов пыльцу,
Мне одиночество к лицу.
Такое дело!
И умоляю не казнить
И очень строго не судить,
Впредь, мной себя не тяготить.
Ваш я всецело!
Кто-то верный
Вот мы сидим, ты смотришь мне в лицо
И говоришь про удаль, про ухват, про нервы.
А у меня все мысли, что говоришь так от того,
Что нужен тебе рядом кто-то верный.
Криклива ты, сорокою на крыше
Сучишь ногами, но хочешь вниз на подоконник,
Где мир и посытнее и потише,
Где даже в зимней пустоте одной не больно.
Но страшно и подумать о таком,
Вся соль души на то и безвозвратна:
Глаз вон тому, кто вспомнит о былом,
Украденное у себя не возвратить обратно.
И гордость не последняя черта,
Когда так много отдано унынию.
В овраге не возникнуть городам,
Как не осчастливить никого пустынею.
И зная эту данность наперед,
Себя я осекаю в заявлении,
Что растопить в твоих чертогах лед
Способно только глаз его терпение.
Сама ты знаешь эту правоту!
Кто я такой, чтоб ворошить чужое?
Ведь если стать его тебе невмоготу,
То убедить тебя не смогут даже трое.
Жизнь сквозняком мне смотрит прям в лицо
И говорит про удаль, про ухват, про нервы.
Похоже, что и говорит лишь от того,
Что нужен ей хоть кто-то рядом верный.
Я не верю в любовь обстоятельную…
Я не верю в любовь обстоятельную,
Когда, вроде как, надо влюбиться,
Когда ближним уж очень желательно
Услыхать от тебя небылицу.
Когда смысл был придуман поступку,
Чтоб придать ему стать и весомость,
Чтоб испортить кривою зарубкой
Бересту под названием «совесть».
Я не верю в шагов лабиринты,
Что приводят к единственной встрече:
Может, ангелы – и вундеркинды,
Но не ведать им так, как предтечам.
И не верю в любви неизбывность:
Ее путают часто с привычкой,
Где сила чувств так внезапно тосклива,
Что гаснет, как отсыревшая спичка.
Верю я, что любовь существует,
Но почти никогда – в человеке.
Она
