чужеродные создания,
Они летят в твоё сознание,
Но суждено их приучить,
Чтобы в дальнейшем легче жить.
Однажды выбившись из сил,
Она попросит, чтоб ты накормил,
Чтобы был добр, как она к тебе
В холодном, непроглядном январе.
И снова с нею пью я, как вино,
То время, что ушло в закат давно.
Мы рассуждаем, как тогда могло бы быть,
Но наши судьбы не переменить.
Я пишу текст, она смотрит в окно.
Преграды, расстояния – всё равно.
Мы так привыкли, это наша жизнь
Без лишней славы, без дороговизн.
Я ей пою, она грустит одна.
От мыслей не кружится голова.
Всё вдохновение кануло во мрак.
Ей кажется, что в ней заложен брак.
Но она та же, что была тогда.
Конечно, она вздорит иногда,
Но это мелочь. Я её люблю
И без неё, пожалуй, не смогу…
Поэтому мы вместе до конца.
И даже если жизнь ушла с лица,
Я всё равно готов всё ей отдать.
Поэтому – писать, писать, писать.
Когда-то в стол, когда-то напоказ
С надеждою увидеть блеск из глаз,
Когда она довольна и жива,
Когда из её уст идёт молва.
Однажды ты проснёшься ото сна,
И снова будет полной голова.
Идеи в строки и слова из чувств,
Эпоха новых творческих безумств!
Лунный Спектр
Лампадка источает лунный блеск,
И ночь берёт законные права.
Передо мной, как прежде, новый текст,
И полнится от мыслей голова.
Иду по строчкам. С автором мой толк:
Он что-то говорит мне. Я пишу.
Пятна чернил преобразую в шёлк.
Каждое слово – мастерство ушу.
Строки становятся открытием планет.
Страницы превращаются в окрас.
Похоже, я открыл древний секрет
И подобрался ближе к слову «связь».
Вся комната – не стены, не бетон.
Она скрывает больший потенциал:
В ней есть порой и сказочный дракон,
Непревзойдённый и магический ритуал.
Перо следит за временем людей,
Фиксируя их жизни торжество,
Просчитывая всё до сущих мелочей.
Быть может, в этом есть и волшебство?
Не выходил на люди и читал
До упоения, чтоб тайны все познать.
И даже посещал читальный зал.
Богатство невозможно описать.
Это не золото, и даже не алмаз.
Понятие вне цен, вне мирских благ.
Оно
