на звонок телефона, и я невольно слушаю её разговор с кем-то.
– Дочка, ты Рому нашла? … А, у папы опять? Ладно, я сама его заберу… Зайди, пожалуйста, в двенадцатую к Уилсону… Спасибо тебе, моя милая.
– Уилсону? – хмыкаю я, когда сиделка, судя по всему, заканчивает разговор. – Неужели иностранец?
– Да. Кит Уилсон живёт в России уже пять лет. Приехал вместе с русской матерью. Мальчик после аварии, но уже идёт на поправку.
– Ясно… И сколько ему лет?
– Девятнадцать.
Так мы ровесники? Если выползу из депрессняка, найду этого Кита и пообщаюсь.
Заходим в палату. Здесь я ориентируюсь уже без помощи сиделки. Два шага до кровати. Шаг влево – тумбочка, три шага вправо – дверь ванной. Ещё пять шагов вперёд – окно. Справа – шкаф.
А вот к новым апартаментам придётся привыкать.
– Через полчаса обед, – говорит Наталья Викторовна. – Вам что-то сейчас нужно, Денис?
– Нет. Можете идти.
– Хорошо, вернусь через полчаса. Не забывайте про кнопку вызова персонала. Помните, где она?
– Помню…
Где-то там, над тумбочкой. Она мне без надобности просто.
Сажусь на кровать, нашариваю на подушке новый гаджет. Жму на боковую кнопку.
Лишь бы сослепу не позвонить куда-нибудь в Караганду.
– Открыть ВК. Новые сообщения есть?
– У вас сто двадцать пять новых сообщений.
Мля… Там же ещё от фанов тьма всего.
– Прочитай сообщения от Эрики Гольдман.
– Денис, ты что, уже видишь. Как ты мне написал, – механический голос читает без вопросительных знаков.
– Написать ответ Эрике Гольдман. «У меня новый гаджет. Вот, развлекаюсь». От кого ещё сообщения?
Робот монотонно зачитывает все. Голова моя идёт кругом.
– Всё, стоп! Открыть плеер, включить альбом «Тренька».
Положив телефон на грудь, осторожно опускаю голову на подушку и растворяюсь в колбасящих треках для занятий спортом. Мыслями уплываю далеко отсюда и наматываю круги по полю. И мне почти хорошо. Почти…
Полчаса проходят чертовски быстро. Медсестра, от которой вечно несёт луком, ведёт меня в столовку. Моя сиделка подойдёт чуть позже и поможет поесть. Но я пытаюсь есть самостоятельно, потому что это уже слишком, вашу мать!
В палате мне есть не дают, настаивая на социализации. Мол, депрессия может усилиться, если я не буду ходить, разговаривать и есть вместе со всеми. Это больница, а не курорт.
Правда, операция стоила столько же, как неделя на Сейшелах.
Медсестра Тамара усаживает меня за стол. Через пару минут приносят поднос с едой, а мне в руку вкладывают ложку. И тут же кто-то опускается на соседний стул.
– Наталья? – слепо смотрю направо.
– No…
Глава 4
Яна
– Золотко,
