На войну меня звать не надо,если это моя война.
Чёрная боль
Город не знает, что значит сон —
в скверах и парках звенят голоса,
тихо кабины скрипят в унисон
скрежету чёртова колеса.
Ночь пронесётся, зевнув поутру,
город наполнится гулом машин,
рёвом моторов, чиханием труб,
воем клаксонов и визгом шин.
Смехом и воплями грянут дворы,
руганью бабушек, лаем собак…
Самое главное для детворы —
это устроить большой кавардак!..
Сбросив чары приятных дум,
скрипнув чёртовым колесом,
город Чернобыль свечу задул
и погрузился из дрёмы в сон.
Поле
Поле, моё ты поле, спелые колоски —
вот она, вольная воля, вот оберег от тоски.
Слово летит по ветру, мысли текут рекой,
поле ржаного цвета дарит душе покой.
Поле, моё ты поле, тонкие стебельки,
на золотом раздолье борозды-ручейки
тянутся к горизонту и, упираясь в закат,
тут же теряют контур, тают под звон цикад.
Поле, моё ты поле, ласковое моё,
как же с утра довольно жаворонок поёт!
В песне его – просторы и бесконечная даль,
солнце, леса и горы, рек голубых хрусталь.
Поле, моё ты поле, нет ничего светлей
этих пшеничных раздолий на белорусской земле.
Вот она вольная воля, вот оберег-талисман —
поле, моё ты поле, чистый земной океан.
Заброшенная деревня
Иду по дороге и вижу пустые
приземистые дома,
они милосердно хозяев простили
и тихо сходят с ума.
Я им соболезную и понимаю —
немного похоже на бред,
но в их одиночестве сам отражаюсь —
бесформенный силуэт.
Сознание живо рисует картину:
плодовый ухоженный сад,
резное крыльцо, груш и яблок корзина,
раскидистый виноград,
и звонкая песня радушной хозяйки,
заливистый детский смех,
обеденный стол на тенистой лужайке
и тосты «за этих», «за тех»…
Пустые, холодные, Богом забыты,
заброшенные дома
не просят пощады, не просят защиты —
молча сходят с ума.
Тоска по малой родине
Я б хотел погулять среди сосен
в ароматном весеннем лесу
и прислушаться к многоголосью
сотен птиц… и, сбивая росу
с бархатисто-прохладных травинок,
пробежаться бы мне босиком
по местам, что не знают тропинок
