сам себе пишу я приговор.
Мне говорят обидные упрёки,
Но я не слышу этот жалкий бред.
Пишу стихи и сочиняю строки,
Храня грехи в безмолвной пустоте.
Опять
Опять тоска сжимает грудь
И в голосе надлом,
А впереди всё тот же путь
И мой печальный дом.
Опять из глаз горячий пот
Под переборы струн,
А где-то рядом жизнь идёт,
Но я ищу мечту.
Опять звучит тяжёлый рок,
Чтобы забыть печаль.
Ещё не вышел жизни срок,
Но мне чего-то жаль.
Опять нет сил чего-то ждать
За хороводом дней.
Я научился лишь страдать,
Но стал всего лишь злей.
Опять не хочется домой,
Но некуда идти.
Я наслаждаюсь тишиной
И тем, что впереди.
Опять унылая печаль
И хочется сто грамм.
После работы, пригубя,
Плетёмся по домам.
Опять не пишутся стихи
И счастья больше нет.
Сжимая в злобе кулаки,
Я проклинаю свет.
Опять по жизни всё не так,
Но я устал страдать.
А жизнь – немыслимый пустяк,
Чтобы чего-то ждать.
Странная пьеса
Живём не с теми, кого любим,
А любим тех, кто далеко.
Идём по замкнутому кругу,
Печальный подводя итог.
Мы отрекаемся от боли
Во имя призрачных побед,
Играем мы чужие роли,
Пока потушен в зале свет.
Изображаем состраданье,
А после бьём исподтишка.
У нас всего одно желанье,
Чтобы судьба была легка.
С судьбой в напёрстки мы играем,
Но код судьбы не угадать.
Про всё на свете забываем,
Не в силах ненависть унять.
Кто автор этой странной пьесы?
Где тот жестокий режиссёр?
Унылый хор глумливой лести
Занёс над нами свой топор.
Живём как будто без причины,
Забыв про истинную цель.
Идём вперёд в болотной тине
Под грузом неотложных дел.
Мы ничего не замечаем
И не пытаемся понять,
Кому мы души доверяем,
Когда ложимся ночью спать.
Но
