мы обязались не разглашать, и даже подписали бумаги.
А еще я вспоминаю, что в тот день, когда я, наконец, удалила снимки из карты памяти, изъятой из фотоаппарата папарацци, Кирстен была дома. Это был тот самый день, когда «Связь с солнцем» устроила вечеринку по случаю поражения в конкурсе. Кирстен могла спокойно пройти в комнату и посмотреть, что там на флешке.
У меня холодеют ладони. Я не хочу в это верить.
Сейчас мне нет дела до того, что наше опубликованное фото с Лестерсом принесло бы мне неприятности. Но мне не хочется осознавать, что мой близкий друг способен предать меня. Продать. За деньги.
Кирстен видит меня, радостно улыбается и подбегает. Она обнимает меня, как обычно, а после заглядывает в лицо.
– Ты уже на работу? А я думала, мы вместе…
– Кирстен, – перебиваю я ее болтовню, потому что не могу молчать.
– Что? – удивленно спрашивает подруга.
– Кто привез тебя домой?
– Маршалл, я тебе про него говорила, – отвечает она легкомысленно. – Сосед Эми. Ему было по пути. А что? Думаешь, между нами что-то есть? Он принадлежит Эми! – смеется она.
– Кирстен, – все так же серьезно говорю я. – Этот человек папарацци.
– Ну, он упоминал, что журналист, – кивает она.
– Он сделал фото со мной и с Лестерсом, – продолжаю я, не желая ее ни в чем обвинять, а просто излагая факты. – Фото, которое мы забрали у него вместе с картой памяти. Карта памяти хранится у нас дома. Сейчас она пустая. Но несколько дней я забывала ее почистить.
– И что? – настороженно смотрит на меня Кирстен, перестав улыбаться.
– А потом это фото все равно появилось в прессе. Ты знаешь эту историю.
Мы смотрим друг на друга. Я молчу. Она – тоже.
Мне тяжело все это говорить, и, если честно, я нахожусь в легком ступоре. Что чувствует Кирстен, я не понимаю – ее светлые глаза застилает непонятная ярость.
Первой тишину нарушает она.
– Хочешь сказать, что это я передала Маршаллу фото? – спрашивает подруга со злостью в голосе. Она редко выходит из себя, но если уж это случается, то надолго.
– Кирстен, послушай, – мягко прошу я. – Я не хочу ничего утверждать. Просто все это дико странно. Я не верю в совпадения.
– А во что ты веришь? – фыркает она.
– В то, что ты – мой друг, – спокойно говорю я, желая разобраться.
– Друг? – высоко поднимает Кирстен бровь. Только она так умеет. – Тогда почему ты обвиняешь своего друга в предательстве, Ховард?
– Я не обвиняю. Я хочу понять, как это получилось!
Ее злость начинает заводить и меня. Я пытаюсь успокоиться.
– Да? А разве ты не дала мне понять, что это я стащила фото с карты памяти и я передала их Маршаллу? – кричит она. – Разве не это ты думаешь?! А после этого смеешь называть меня своим другом?!
– Кирстен. Черт побери, перестань истерить и
