Надо просто почаще встречаться v2.0. Сборник стихов и прозы. Роман Костин

      Время снежных бабочек. Прерванный полёт.

      Из мороза паучок в окнах сети ткёт.

      Крылья бедных бабочек на земле лежат.

      Души, покидая их, в фонарях кружат.

      Прекрасная печальная пора.

      Теплом дневным ещё земля согрета,

      Но льдом роса сверкает на рассвете,

      Сгорают краски в пламени костра.

      А утро начиналось нынче сочно.

      Плевались трубы дымом в потолок

      Небесный. Жгли сетчатку отражения

      Зеркал и стёкол. Горизонт далёк.

      Разбавлен август холодом осенним,

      Но также зелен за забором лес.

      И зверобой* бежит за лисохвостом*,

      Гонимый ветром на срединный плёс**.

      * – луговые травы.

      ** – река между перекатами.

      Снова становится холодно.

      Птицам становится голодно.

      Над почерневшими травами

      Перекликаются вороны.

      Над потемневшими реками

      Ив обгоревшие бороды.

      И погрузневшее облако

      Северным ветром распорото.

      И разверзлись небеса.

      Грозовые голоса

      Сотрясали твердь земную —

      Развели тут грязь такую!

      Встали тучи на дыбы,

      И потоками воды,

      Исхлестали мир, во благо,

      До зеркал и сочных радуг.

      Такая снежность во дворе, такая нежность

      Крахмальной белоснежной простыни.

      За горизонт летящая безбрежность

      Мой хмурый сон сиянием прогони.

      Какой сегодня снежно нежный день.

      Пух мягче бороды у Дед Мороза.

      И тают в сердце старые занозы.

      Землёй и небом путь благословен.

      Раны сизых облаков

      Истекают жёлтым светом.

      И звенят на струнах этих

      Льдинки зрелых холодов.

      Вдыхая осени дорожки,

      Из жёлтых листьев – холодок.

      Щемящей нежности немножко

      В летящий времени поток.

      Над Камой чайки всполошённые кричат.

      Над нами сосны корабельные скрипят.

      Дымок плывёт от шашлыков и сигареты,

      И на плечах пригрелось ласковое лето.

      …Кипит вода в кастрюле старого пруда…

      Дождь-парикмахер в творческом порыве,

      Средь берегов лохматил лысину пруда.

      И мураши ползли по серо-пенной коже,

      К озябшим пляжам и под пристань уходя.

      Асфальт

Скачать книгу