я и стал прыгать с кочки на кочку. Я так увлекся преодолением новой преграды, что не заметил, как небо заполонили тучи и всё вокруг потемнело. А когда я преодолел очередное болото, будто бы салютуя моей победе, с неба грянул оглушительный раскат грома. Всё вокруг засверкало, а налетевший ветер стал до скрипа раскачивать высоченные сосны и швырять вниз сухие ветки с шишками. Рядом с этими соснами при этакой погоде находиться было опасно, и я побежал вперед, намереваясь найти кусты ольхи или орешника, чтоб соорудить из их ветвей шалаш. Заросли кустов виднелись на другой стороне открывшейся передо мною поляны. Я изо всех сил рванул к вожделенной цели и, тут, при яркой вспышке молнии узрел притаившуюся за кустами небольшую избушку. Поначалу я подумал, что мне это привиделось, померещилось, но следующая бледно-синяя вспышка, а за ней еще одна, убедили меня – избушка была не видением, а самой настоящей явью.
Ливень застал меня в пути и на крыльцо я влетел уже мокрый до нитки. Дверь в избу была заперта изнутри. Крыша крыльца имела множество дыр, и стоять под этими дырами было удовольствием не из приятных. На первый мой робкий стук никто не отозвался. Пришлось стучаться громче. Изо всех сил, как говорится. А что делать в подобной ситуации? Здесь не до сантиментов. Сыро и холодно. Стучал я долго, и уже совсем было отчаялся, когда за дверью зашаркали чьи-то шаги.
Дверь заскрипела, и я увидел старика с серой бородой. Глаза у старца светились злобой, словно у цепного пса, пару дней прожившего без малейшей хозяйской заботы.
– Чего надо? – прохрипел сердитый хозяин, оглядывая меня сверху вниз.
– Мне бы дождь где-нибудь переждать.
– Ходят тут, – заскрипел старик, но дверь передо мною раскрыл. – Надоели. Ходят, ходят….
Едва я переступил порог, старец ухватил меня за плечо и, прямо-таки втолкнул в низенькую дверь крохотного чуланчика. Втолкнул и пригрозил пальцем:
– Сиди здесь. Еды у меня для тебя нет, а сиди сколько хочешь. И, чтоб больше никуда. Смотри у меня.
Пока я совершал молниеносное путешествие от порога к чулану, в приоткрытую дверь избы мне удалось заметить мерцающий красный огонек лампады возле совершенно черной иконной доски. В другой раз я на эту лампаду и внимания не обратил бы, но буквально вчера, готовясь к своим лесным странствиям, я перечитывал сочинения Михаила Михайловича Пришвина, и там как раз было написано вот про такую же черную икону. Помните?
«На этой таинственной и странной иконе нет лика. Кажется, стоит показаться на ней хоть каким-нибудь очертаниям, как исчезнет обаяние, вся притягательная сила. Но лик не показывается и все идут туда покорно, к этому черному сердцу России».
К черному сердцу…
– Нет, – думал я, стаскивая через голову мокрую рубаху, – не черное у России сердце. Ошибался знаменитый писатель-натуралист. Не в то время он о сердце России размышлял.
Я не торопясь достал из рюкзака сухую рубаху, переоделся,
