шепот: «Кого ты обманываешь? Не знаешь, как жить дальше без него»….
Самый мой вопиющий страх – это признаться Киру, что папа теперь будет жить отдельно. Не представляю, как сын отреагирует. Паника внутри дезориентирует.
Вновь гляжу на время. Хм… В принципе, если Женя немного погуляет с Киром после тренировки, то я, в общем-то, и совсем не опаздываю.
– Алло, – не глядя отвечаю на вибрирующий телефон.
– Кать, – голос мужа бодро льётся из динамиков. – У меня завал. Начальство пожаловало с проверками. Я никак Кирюху не заберу. Давай завтра, ладно?
Торможу резко, каблуки впиваются в асфальт. Вздох отчаяния срывается с губ. Ну что?! Как?! Время уже! Да блин!!!
– А раньше предупредить никак нельзя было?
– Ну извини, форс-мажор.
– Шикарно, что сказать.
Надо замочек дома поменять, а потом выдать: «ну извини, форс-мажор».
Отключаюсь, не слушая продолжения. Мгновенно перекраиваю планы.
В сад, естественно, опаздываю.
Сын тут же начинает возмущаться, что папа обещал забрать его сам.
– Кир, у папы на работе форс-мажор. Только сейчас выяснилось, – кратко проясняю и тут же переключаю тему, передавая сыну толстовку.
– А что такое форс-мажор?
– Это когда все идёт не по плану, – вот как у меня сейчас!
– Ааа, понял, – тянет разочарованно.
– Поэтому мы сейчас пулей летим на тренировку, потом по мороженому, – и тут же строго добавляю, – после ужина.
– Ну он же обещал! – Кирилл со злостью натягивает толстовку, лениво обувается. А я бессмысленно отсчитываю в голове уплывающие секунды.
– Форму взял?
– Забыл, – виновато вздыхает.
– В рюкзаке. Забывашка.
– Ну мам, – ноет сын уже на выходе, – ну папа хоть после футбола приедет?
– Нет, он будет поздно ночью. Когда приедет, обнимет тебя, договорились?
Заобнимает аж! Как же.
Кир расстроенно цыкает и тяжело вздыхает. А я чувствую себя обманщицей. Но пока не знаю, как лучше признаться. Кирилл очень любит отца. Каждой минуте, проведённой вместе с Женей, он радуется, как чуду.
В спорткомплекс летим на всех парах. Переодеваемся, не сбавляя чемпионского темпа. Мы и тут припоздали, потому что в раздевалке ни одного мальчика из команды сына.
– Давай-давай! – подталкиваю моего футболиста.
– Мам, а вещи?!
– Я сама сложу. Пошли!
Прохладный металл под ладонью слабо покусывает кожу. Дверь здесь тугая, каждый раз приходится налегать. «Ничего, подкачаюсь», – самокритично добиваю себя в мыслях.
Черт, надо как-то взбодриться!
Просачиваемся… и замираем. Орет музыка, раздаются взрывы мужского хохота. Четверо амбалов меняют оградительную сетку.
