style="font-size:15px;"> А если всё так оно и есть?..
Раствориться в этом городе, в приглушённом шуме и в гудении неторопливых автобусов – вот что хочется душе. Раствориться, но не без следа – скорее стать помятой фотографией на дне чужой сумки или же вовсе превратиться в навязчивую память, что вечно будет приходить в самый неудобный момент. А затем – исчезать, так и храня в себе невысказанные чувства и мысли. Потухший взгляд будет говорить не только об истощении, но и о миллиардах затаённых причин, от которых возникает желание просто не существовать. Наконец-то умереть.
Но ради его смеха… хочется жить.
В девятнадцать ему впервые разбили сердце.
В двадцать он впервые убил.
И тогда же появились крылья.
Нет, не ангельские. И не демонические. Скорее проклятого живого человека. Жаль, что не мёртвого.
Кинан до сих пор помнил, как это больно – напрочь убитое сердце, убитая любимая девушка и убитая нормальная жизнь, ведь появились они – эти чёрные, как слёзы бесов, крылья.
Они всё испортили.
Или же дали начало новой истории, новой жизни. Дали ответ на самый главный вопрос всех существ мира – «кто же я?»
Но тогда Кинан этого ещё не знал. Тогда он всего лишь пытался найти ответы, пытался найти себя в пучине мрака города и в смехе издевающейся судьбы. Но любая попытка докопаться до истины была увенчана провалом. Казалось, будто всё, что он знал о своей жизни – чья-то гадкая ложь. Чья-та издёвка. Шутка.
Ха-ха, правда смешно?
Посмеялись и хватит.
Но кошмар всё продолжался.
Это событие перечеркнуло всю его жизнь. Точнее… вычеркнуло его из неё. Скомкало и разорвало – и вот летел комок прямо в грязные лужи. Там его ждали голодные рты демонов ничтожества и мнимого счастья. Как раз то, что все ожидали от падшего человека – или уже не человека?
Время шло.
Постепенно старые шрамы, причинённые ему когда-то людьми, стали незаметно исчезать. Тихонько, незаметно, но ощутимо. Рубцы исчезали, шероховатость сменялась на перья, раны превратились в острые когти, жизнь стала тусклой, но зато не причиняющей больше боли – ведь никому нахрен не сдался мальчик с крыльями.
И Кинан смирился со своей сущностью.
Но до сих пор чувствовал себя потерянным. Безнадёжным. Ему нигде не было места.
«Кто я?»
Кинан задавался этим вопросом каждый безбожный день. Но ответ всё не находился и не находился – что бы он ни делал, как бы он ни показывал людям, что он больше к ним не принадлежал. Но кто же он тогда? Существо из иного мира? Только если из ада.
Люди ему не верили. А крылья показать так и не решался – безумные учёные или новости по всему миру пугали его больше, чем извечный вопрос поиска себя. Всё равно никого похожего не найдётся, а опасность возрастёт. А то, что не прикрыто одеждой, люди
