на улицу и оглядываюсь. Начинает накрапывать дождь. Может, вернуться за зонтом? Нет, возвращаться – плохая примета. Тем более мы не на природу собираемся и не пешком. Сажусь на заднее сиденье, и Максим тут же бьет по газам.
До клуба доезжаем, все еще обсуждая наше поступление. Думаю, в ближайшие несколько дней у нас и не будет других тем для разговора.
Клуб, куда мы приезжаем, принадлежит отцу Максима, поэтому нас здесь встречают как самых дорогих гостей. Мы занимаем комнату на втором этаже, где не так бьет по ушам музыка, и делаем заказ.
Вскоре к нам присоединяются друзья Максима со своими девушками, и на меня начинают бросать взгляды. Я даже знаю, о чем сейчас пойдет разговор.
"Диана, а где твой парень?"
"Ой, а почему ты без парня?"
"Ты ни с кем не встречаешься, что ли?"
Каждый раз одно и то же. Но не объяснять же каждому, что не до парней мне было. Я готовилась к поступлению. И сейчас учеба для меня главное. Вот и в данный момент по глазам вижу, на какую тему начнутся вопросы.
Беру сумочку и только собираюсь сказать, что иду попудрить носик, как чувствую в сумочке вибрацию телефона. Достаю мобильник, но ответить не успеваю.
– Извините, – говорю и выхожу из комнаты.
Надо найти тихое место, чтобы перезвонить. Номер незнакомый и городской. Почему-то сразу думаю про универ, даже ладони потеют. Но нет, в такое время вряд ли кто-то сидит в деканате.
Захожу в туалет – единственное более-менее тихое место. Нажимаю на незнакомый номер и жду. Но даже теряюсь, когда слышу:
– Регистратура, первая больница.
Больница? Может, они номером ошиблись?
– Здравствуйте, извините, мне звонили с этого номера, но я не понимаю…
– Фамилия? – спрашивает девушка.
– Чья? – не понимаю ничего.
– Ваша. Если звонили, то вы явно родственница.
– Лазарева.
– Есть, – спустя несколько секунд, когда был слышен стук клавиатуры и фон, говорит регистратор. – Лазарева Жанна Евгеньевна…
– Мама… – перебиваю я, опираясь на холодную стену.
Мама в больнице? Что случилось? Почему отец не позвонил? Где Иришка?
Столько вопросов, но я ничего из себя не могу выдавить. А девушка на том конце провода продолжает:
– Поступила после ДТП с тяжелыми травмами. Состояние критическое, сейчас на операции.
– Подождите, – пытаюсь отдышаться и выловить хоть одну мысль в голове. – А Лазарев Владимир Петрович? А Иришка? Девочка, семь лет.
– Девочка тоже у нас. Ссадины и синяки, сейчас ее осматривает врач. А Лазарев Владимир Петрович к нам не поступал.
– Но он же был за рулем! – я уже кричу в трубку от отчаянья.
Где же он, если не в больнице.
– Девушка, – уже не таким профессионально-механическим голосом, – ладно, минуту.
Снова стук клавиатуры, который набатом отдается в моей голове. Ищет
