тридцати.
– Копать-колотить… А вы на берег совсем не сходите?
– А зачем? – удивился Зиняк. – У нас и так все хорошо.
Катер завернул к одному из кораблей и причалил. Моряки полезли вверх по скобам. Пошта остановил Зиняка:
– А коня мы как поднимем?
– Сейчас лебедкой сетку опустим и поднимем. Нам не впервой.
– Он вам эту сетку в лоскуты порвет.
Мичман шумно почесался. Вши у него, что ли?
– Ладно. Ефрейтор! К главному причалу давай!
Паром дал задний ход. Мимо ошалевшего от масштабов Пошты проплыл железный бок корабля. Вскоре они причалили к берегу.
Если с воды плавучий город казался просто огромным, изнутри он выглядел тесным. Ничего дальше метра от собственного носа не разглядеть: железо, на палубах – какие-то домики, хижины из строительного мусора, от военного порядка не осталось и следа. Гомон, стихийные базары, детский крик, под ногами путается домашняя живность – куры всякие двухголовые, что-то мелкое копытное с острыми зубами. Один шел за Поштой, высоко поднимая ноги и неодобрительно фыркая.
Из проржавевшей насквозь халупы, на берегу бывшей гаражом, выскочила встрепанная женщина без противогаза и защиты, заорала вдаль, приложив руки рупором ко рту:
– Васька, зараза, жрать иди!
– Ну ма-ам! – откликнулся писклявый голос из-под палубы.
Жизнь, в общем, бурлила.
– Внешний контур, – заметил Зиняк. – Трущобы. Даже вонь их не берет. Они этих медуз, прикинь, жрут.
– А как же излучение? – решился спросить Пошта.
Зиняк свернул в сторону, и они оказались у борта. На соседний корабль был перекинут вполне основательный деревянный мост, даже с перилами.
– А что им излучение? Ты, наверное, думаешь, мы – мутанты. Да так оно и есть. Приспособились. Поначалу умирали много, потом нашли… средство. Море, оно, знаешь, много берет, но много дает.
Зиняк остановился у борта и снял противогаз.
Оказался он совершенно лысым, с неправильной формы квадратной головой, глубоко посаженными глазами и горбатым носом. Но человеком. Дав Поште полюбоваться на себя, мичман снова надел противогаз и пояснил придушенным голосом:
– Невозможно же дышать. Море много дает. Некоторым помогает.
– Так это же…
– Не панацея. Это тут жить надо. На воде. Все, больше не расскажу, сам понимаешь, не для чужих ушей. В общем, приспособились. Живем. Детей рожаем.
По мосту как раз бежал ребенок – тощее создание лет семи, ссадины на коленках, выгоревшие до льняного цвета волосы, сопливый нос, короткие штаны и свободная рубашка. Ничем он не отличался от обычных сорванцов и выглядел поздоровее, чем дети бункеров. Пошта аж умилился.
– Дядя Дрюха! – заорал сорванец, увидев мичмана. – А тебя мамка ищет!
– А ты, Витя, что
