вкладывает свою ладошку в мою ладонь.
Голос доносится откуда-то с парковки. Как раз там, где стоит моя машина…
Ускоряем шаг. Один поворот, и…
Я готова хватать дочь в охапку и бежать, бежать отсюда как можно дальше. Я не верю своим глазам, ведь передо мной – Виктор.
ГЛАВА 7
Стефания
О, нет… Случилось то, чего я так боялась и молилась всем богам, чтобы этого не произошло…
Но это случилось.
Человек, растоптавший моё сердце, уничтоживший меня, спаливший дотла мою веру в любовь, стоит напротив меня.
Стоит, обняв девочку, которую зачал на стороне, когда я страдала из-за выкидыша. Из-за потери нашего малыша… Он обнимает её, в то время как за моей спиной стоит Соня.
Наша дочь.
Нет… Только моя.
Виктор ведь явно сделал свой выбор. Выбор не в мою пользу, а в пользу беременной любовницы, с которой у них, по-видимому, всё прекрасно.
– Папа, мне было стласно, что я потелялась, – пищит Юля, цепляясь за рукав Виктора, но он, почему-то, не отвечает ей.
Он смотрит на меня, прямо в глаза. Изучающе, пронзительно. И я сама не могу разорвать этот чёртов зрительный контакт.
Не могу. Но должна!
– Виктор, – почему-то имя бывшего мужа само слетает с моих дрожащих губ.
Наконец, нахожу в себе силы отвести взгляд.
Меня начинает трясти, ноги, в один миг ставшие ватными, подкашиваются. Почему… Почему я так реагирую? Не понимаю! Ведь прошло столько лет! Столько лет ушло на то, чтобы огнём выжечь из себя чувство растоптанной, искалеченной любви к этому предателю!
Я ведь и не вспоминала о нём практически… Начала жизнь с чистого листа. Удалила все переписки, все совместные фотографии, абсолютно всё, что могло хоть как-то напомнить мне Виктора!
Так почему сейчас, оказавшись перед ним четыре года спустя, у меня такое чувство, что все мои старания были напрасны и я так и не смогла его забыть?!
Глупая дурочка…
По щеке катится одинокая слеза. Сердце пронзает острая боль, которую нельзя купировать никакими медикаментами.
– Виктор, – едва слышно повторяю я, но мужчина, кажется, не расслышал этого.
Он подходит ко мне, в его взгляде – искреннее сочувствие. Мерзавец…
– Вам плохо? Девушка, вам нехорошо? – мужчина берёт меня за руку и касается моего запястья.
Кожу словно пронзают тысячи мелких игл. Я резко одёргиваю руку.
– Вы выглядите неважно, вам нужна помощь?
– Не смей прикасаться ко мне, – цежу я сквозь зубы.
– Простите, что? – в глазах бывшего мужа я не вижу ничего, кроме непонимания, казалось бы, искреннего.
А он хорошо притворяется. Делает вид, что ничего не было, что нас в прошлом ничего не связывало! Хотя, скорее всего, это и правильная стратегия.
Не нужно ворошить то, чего давно нет.
Мы друг
