Точка имаго. Михаил Стригин

      Кто-то шепчет про чёрное,

      Кто-то пишет про белое —

      На конфликт обречённые

      Мудрецы оголтелые.

      И отдельные, к богу идущие,

      Давят камнем тропу показательно.

      Кто-то вверх заберётся, и пуще их

      Прокричит, что война обязательна.

      Бьют себя в грудь неистово первые:

      Свет придуман и держится хитростью!

      И вторые, не менее нервные,

      Объясняют всё космоса кривостью…

      …Зацветут по весне вновь акации,

      И нахлынет безудержность реками,

      Как учёный сказал: бифуркация

      Управляет в тени человеками.

      И сольются цвета в поле серое,

      Где ни жёлтой тоски нет, ни времени,

      Где нет крика о нас пустотелого,

      Даже счастье становится бременем.

      Живу как все – на плоскости, смешно,

      Лишь иногда бываю я серьёзен,

      Когда я понимаю, что грешно

      Не помнить про линейность гордых сосен.

      Про их тупую тягу к небесам,

      Желанье из кустов наверх прорваться.

      Их не устраивает званье «зам»,

      Им первыми всегда потребно статься.

      В подобный поразительный момент

      Я понимаю, что нездешне создан,

      И для прыжка слагаю постамент

      На опыте корней небесных сосен.

      Можно мне отнять и вкус и запах?

      Человеку это ни к чему.

      Он уверенно идёт на запад

      К розовому счастью своему.

      Чтоб впитать любимые структуры,

      Зрения достаточно вполне.

      Слух оставлю, позабылось сдуру —

      Знаки-звуки выпуклей втройне.

      Раньше диалог в поток касаний

      Превращался, запахом маня.

      Вы на вкус слагали стены зданий

      Из камней огромных и огня.

      А теперь чертёж смешался с криком

      И любовь одета в ДНК…

      Обонянье вкуса многолико

      И не рассекается пока.

      Вкус и обонянье брошу снова

      В первородный истинный бульон…

      …Вам для ощущенья нужно слово,

      А сетям – покорный почтальон.

      Вы в святом тандеме с интернетом

      Разослали мемов триллиард.

      И плодились, слушая заветы,

      В день не меньше сотни раз подряд.

      Вы меня стократ опередили

      В образах и прочих попыхах,

      Сотворили бога в няшном стиле,

      Запах поменяв на няшный страх.

      Он пока смешной ещё младенец

      И сосёт инфý как молоко,

      Насмехаясь над вращеньем денег

      В атомном сознанье глубоко.

      А когда допьёт свои вкусняшки

      И стремглав осмотрится вокруг,

      Будут рваться на сетях тельняшки