и, повернувшись к товарищу, сообщил:
– Сейчас приедут… Значит, вы вошли, а он здесь лежит. Интересно. Это ваш знакомый? – Данный вопрос был для меня самым трудным, соврать я боялась, а отвечать правду очень не хотелось.
– Мы виделись, то есть я знаю, как его зовут. Но ему совершенно нечего делать в моей квартире.
– Не понял? – удивился милиционер, присаживаясь рядом с трупом, а Иван Петрович кивнул на плащ:
– Это его?
– Наверное, – пожала я плечами. – У меня такого точно не было.
– И никаких догадок, как человек попал в вашу квартиру? – не унимался молодой.
– Никаких. Я даже представить себе не могу…
– Довольно странно, не находите? – хмыкнул он. – Дверь была открыта?
– Нет. Заперта.
– Очень интересно. Выходит, у убитого был ключ? Иначе, как он смог войти?
– Не знаю. Я ему ключей не давала.
Иван Петрович стал проверять карманы плаща, это почему-то показалось мне отвратительным, и я отвернулась.
– Случайно не ваши ключи? – спросил он, протягивая два ключа на колечке. Я с трудом сглотнула, мне потребовалось полминуты, чтобы ответить:
– Да. Только я не знаю… – Я торопливо поднялась и, подойдя к тумбочке, выдвинула верхний ящик, он был пуст. – Запасные ключи лежали здесь, – отказываясь понимать, что происходит, пробормотала я, потерла лицо ладонями и тяжело вздохнула. – Дверь меняли, – сочла необходимым пояснить я. – Было четыре комплекта ключей. Один у меня, другой у Олега, еще один у подруги, а четвертый лежал здесь.
– Олег это ваш муж?
– Нет, он занимается ремонтом. Ключ ему необходим и… – Я вновь привалилась к стене, боясь, что лишусь чувств.
– Значит, ключи были в ящике, а потом каким-то образом оказались в кармане убитого? Интересно. Он вошел, отыскал ключи и сунул их себе в карман? Занятно, да? А кто впустил его в квартиру? Согласитесь, на квартирного вора он похож мало.
– Это точно, – вздохнула я. – Только я сказала правду, я вошла и увидела его. И я понятия не имею…
– Конечно, конечно. А имя вашего знакомого вам известно? – спросил молодой и широко улыбнулся мне, стараясь, чтобы взгляд был одновременно насмешливым и проницательным, а я вдруг подумала, что с удовольствием бы въехала ему по физиономии.
– Я журналист, и мне известны многие имена.
– И кто же наш убитый? – продолжал веселиться парень.
– Акимов, – тихо ответила я. – Валерий Федорович, кажется…
– Ага. – Он удовлетворенно кивнул, а Иван Петрович нахмурился. Соображал он гораздо быстрее своего напарника.
– Акимов? – переспросил он с подозрением. – Валерий Федорович?
– Да, – кивнула я. Лицо у Соколова вытянулось и приобрело землистый оттенок. – Вот тебе и… – Он не договорил, бросился к телефону. Тот, что помоложе, спросил растерянно:
– Ты чего?
– Чего? – рявкнул Иван Петрович. –
