на экран – тревожный взгляд,У кого-то жизнь там меркнет,
кто-то выпил верный яд.
Все в тревоге и сомненье,
все в проблемах и борьбе,
Даст ли Бог им день везения?
И еще чуть-чуть себе.
Я сегодня повстречала
Свою давнюю любовь,
Всей душой ему кричала,
Но не дрогнула и бровь.
Вот спасибо, так спасибо,
Надоела нелюбовь.
Ты стихом меня спаси-ка,
В этом старь и в этом новь.
Я люблю в мужчин влюбляться,
И в любви рождать стихи,
Так могу я закаляться.
А грехи? Мои стихи!
«Зашуршу я листьями по стихам…»
Зашуршу я листьями по стихам,
Да задую ветрами по лесам,
Ох, и успокоюсь тогда на миг,
И затихнет в душеньке моей крик.
Как пройду дороженькой: стук, стук, стук…
Что мой красный дятел – то: тук, тук, тук…
Задышу я осенью золотой,
Сразу и улучшится мой удой,
Будет урожайным каждый божий год,
Будет у коровушек славный мой уход.
Я поглажу козочку и кота,
Будет все ухожено у скота.
*
День учителя, желтой осенью,
Он листвою жжет, и не спросит их,
Как горит звезда, как дарить цветы,
Как любить людей, словно я и ты.
Ты спроси у них, теоремы звон.
Песню спой свою, в школьный микрофон.
В день учителя, в солнечный денек,
Посади в тени тонкий тополек.
*
Техногенный снег над землей летит,
Словно он простой земляной магнит.
Немагнитный снег, неулыбчивый,
Словно ты зимой весь забывчивый.
Не люблю тебя, не хочу тебя,
Отрекаюсь я – от тебя любя.
Техногенный снег по тебе прошел,
Ты хороший был, а теперь, как вол.
«Ты рядом, здесь, и ты со мною!»
Ты рядом, здесь, и ты со мною!
И как жила я без тебя?
Ведь летний зной у нас зимою
От ласки нег всю жизнь любя!
Я не хочу быть депутатом:
Народу много и шумят.
Я не хочу быть адвокатом,
Какого-то там не защитят.
Я не хочу быть: гл. редактор,
Я не люблю судить стихи.
Я не хочу водить и трактор,
Моторы наши не тихи.
Я не хочу быть космонавтом,
Я лучше что-то начерчу.
Я не могу быть аргонавтом,
Я в те века не долечу.
Твоя любовь под хлопья снега,
Что заблудились за окном…
Нас выгибается ласки нега.
И не объяты мы вином!
«Я возвращаюсь к человечеству…»
Я возвращаюсь к человечеству,
Я просто замуж выходила,
Есть в этом нечто что-то вечное,
И словно в пасти крокодила.
Есть в этом жизнь, и есть условности,
Мысль перевязана шпагатом,
И публикаций
