за плечи и рывком прижал к себе.
– Прости… так, значит… бедная моя девочка…
– Я не знаю, как мне жить, Феденька, – зашептала я, давясь слезами. – Я не хочу жить. Я так люблю его… это никогда не кончится…
– Успокойся. Пойдем сядем, вон там скамейка. Я узнал только сегодня, два часа назад. Почему ты не позвонила?
– Не знаю. Я сама не своя. Федя, что делать?
– О господи, – вздохнул он, – ну что тут сделаешь? Только надеяться, что боль пройдет. Ты же сама отлично знаешь, все когда-нибудь проходит.
– Это несправедливо, – прошептала я, – ведь я так люблю его… – Федор отвернулся, а я схватила его за руку. – Почему ты молчишь? Ты ведь думаешь, я это заслужила? Ты ведь так думаешь?
– Совершенно не важно, что я думаю. Важно, что я люблю тебя. И мне больно видеть, как ты страдаешь. И больно вдвойне, оттого что я не знаю, как тебе помочь.
– Тут ничем не поможешь, – вздохнула я.
Он обнял меня и поцеловал в висок.
– Что в милиции? – спросил он минут через пять, когда я перестала всхлипывать и понемногу успокоилась.
– Ничего. Несчастный случай.
– Ты говоришь это таким тоном, точно тебя это не устраивает.
– Я не верю в несчастный случай.
– Что? – Глаза его полыхнули гневом. – Уж не хочешь ли ты сказать…
– Мне это даже в голову не пришло.
– Надеюсь, – усмехнулся он. – Должен тебе заметить, мне очень не нравится происходящее. Ты ничего от меня не скрываешь?
– Конечно, нет. – Он вглядывался в мое лицо, точно сомневаясь. Это вывело меня из терпения. – Какого черта ты так смотришь на меня? Ты что, мне не веришь?
– Я уже сказал, мне очень не нравится происходящее. И мне невыносимо думать, что ты обманываешь меня.
– Не говори глупостей. Я клянусь.
– Твоим клятвам грош цена, и ты это знаешь не хуже меня.
– Замолчи…
– Разумеется. Ты не терпишь, когда я говорю об этом. Сколько раз ты меня обманывала?
– Замолчи, – повторила я, – сейчас совсем другое. Я сказала тебе правду, я сразу сказала тебе правду, как только он приехал сюда. Я его любила и сейчас люблю, и ничего с этим не поделаешь.
– Хорошо. Допустим, ты права, а я нет. Но происходящее мне по-прежнему не нравится. Эта авария выглядит очень подозрительно.
– Мне сказали, что он умер от сердечного приступа. Чушь собачья, – вытирая нос платком, тихо сказала я. – Глеба убили. Я уверена в этом.
– Ты уверена?
– Да. Сколько раз повторять? Я нашла в его столе письмо. Очень похоже на шантаж.
– Постой, кому это надо?
– Понятия не имею. Мне вот что пришло в голову: я ведь ничего о нем не знаю. Совсем ничего. У меня даже нет его фотографии…
– Ну, это неудивительно, – хмыкнул Федор, но тут же нахмурился. – Значит, что-то из его прежней жизни?
– Он
