эти годы! Подумай только, от какого тяжёлого груза ты сейчас избавилась!
– Но я не вижу своего Будущего… Не понимаю, что я делаю здесь… Зачем я сюда пришла? Если это – те книги, то…
– Нет, это – не те книги. Это будет совершенно иная и более высокая Ступень, чем предыдущая. Для начала издай свою «Иную Реальность». Обязательно. И как можно быстрее. Ведь всё, что ты написала, – правда. Это – не игра. В жизни на земле играют люди. МЫ не играем. Ты – настоящая. Издав книгу, ты освободишься. Тебе откроется Новое. То, чего ты пока ещё не видишь.
– Мне очень одиноко…
– Да, я знаю, Алиса, но Высшие Силы дали тебе намного больше. Представь, какая ты – и каким должен быть твой Человек, Которого Не Было? Таких людей – единицы! Он придёт к тебе. Только путь очень долгий. Я же сказала ещё полгода назад, что вижу Свет. Ты должна его дождаться. А ты кричишь в Небо, тем самым перекрывая Свой Путь.
– Что мне надо сделать ещё, помимо книги?
– Найти ключ от своей Двери. Принять важное решение. Фактически переступить через себя. Это – то единственное, что сегодня, как тебе кажется, ты не в состоянии сделать. Я не знаю, ЧТО именно. Тебе самой нужно понять. И если ты это сделаешь, то перейдёшь на новую Ступень. И начнётся очередной виток спирали.
– Я знаю, что должна сделать, но… не могу… хочу, но не могу. Потому что если я сделаю это сейчас, я умру…
– Ты должна умереть. Для всего старого. Для своего Прошлого. Чтобы родиться вновь. Только так ты сможешь спасти себя. Для Света.
Я вхожу в Храм Души. Всё – то же, но не так. Где Свет? Темно. Будто перегорели все невидимые лампочки. Стены вместо ослепительно белых выглядят серыми. Надо включить Свет. Я пытаюсь нащупать выключатель. Но его нет. Нигде. Я прохожу к нише, где в прошлый раз встретилась с Патриархом. Стол и стул – на месте. Патриарха нет. Очень темно.
– ВКЛЮЧИТЕ СВЕТ!!! – кричу я в Пустоту, поднимаясь на второй этаж, где в прошлый раз меня ждали «мои».
Как же темно!!! Надо найти выключатель. Здесь должен гореть Свет! Я ощупываю все стены по ходу движения. Тщетно. Открываю дверь в ту комнату на втором этаже. «Моих» нет. Комната выглядит иначе. Тот же прямоугольный деревянный стол и стулья, но окно завешено плотной чёрной тканью, а белые гипсокартонные перегородки, которые обычно строят на выставках для разделения стендов соседних компаний, делят комнату на несколько отсеков. На стенах что-то висит. Плохо вижу. Туманная дымка. Похоже, это какой-то Музей… Но Музей… мёртвый. Мёртвый, потому что сюда никто не приходит.
Внезапно из-за правой «перегородки» появляется Патриарх. В прошлый раз он был в чём-то зелёном, расшитом золотом, и без головного убора. Сейчас – в чёрном. Белый головной убор. Бело-зелёно-красные ленты. Патриарх садится за стол напротив. Я смотрю на него и мысленно спрашиваю:
– «Мои» не придут?
– Да, потому что ты их отпустила.
– Где мы? Что это? Это Музей? Патриарх кивает.
– Но он же мёртвый. Сюда никто
