Полное собрание стихотворений. Федор Сологуб

      Забыт костер в лесной поляне:

      Трещат иссохшие сучки,

      По ним в сереющем тумане

      Перебегают огоньки.

      Скользят, дрожат, траву лобзают,

      В нее ползут и здесь, и там

      И скоро пламя сообщают

      Еще могучим деревам...

      И я, томясь в немой кручине,

      Изнемогая в тишине,

      В моей безвыходной пустыне

      Горю на медленном огне.

      О, если б яростным желаньям

      Была действительность дана,

      Каким бы тягостным страданьям

      Земля была обречена!

      В истоме тихого заката

      Грустило жаркое светило.

      Под кровлей ветхой гнулась хата

      И тенью сад приосенила.

      Березы в нем угомонились

      И неподвижно пламенели.

      То в тень, то в свет переносились

      Со скрипом зыбкие качели.

      Печали ветхой злою тенью

      Моя душа полуодета,

      И то стремится жадно к тленью,

      То ищет радостей и света.

      И покоряясь вдохновенно

      Моей судьбы предначертаньям,

      Переношусь попеременно

      От безнадежности к желаньям.

      Терцинами писать как будто очень трудно?

      Какие пустяки! Не думаю, что так, —

      Мне кажется притом, что очень безрассудно

      Такой размер избрать: звучит как лай собак

      Его тягучий звон, и скучный, и неровный, —

      А справиться-то с ним, конечно, может всяк, —

      Тройных ли рифм не даст язык наш многословны

      То ль дело ритмы те, к которым он привык,

      Четырехстопный ямб, то строгий, то альковный, —

      Как хочешь поверни, все стерпит наш язык.

      А наш хорей, а те трехсложные размеры,

      В которых так легко вложить и страстный крик,

      И вопли горести, и строгий символ веры?

      А стансы легкие, а музыка октав,

      А белого стиха глубокие пещеры?

      Сравненье смелое, а все-таки я прав:

      Стих с рифмами звучит, блестит, благоухает

      И пышной розою, и скромной влагой трав,

      Но темен стих без рифм и скуку навевает.

      Блажен, кто пьет напиток трезвый,

      Холодный дар спокойных рек,

      Кто виноградной влагой резвой

      Не веселил себя вовек.

      Но кто узнал живую радость

      Шипучих и колючих струй,

      Того влечет к себе их сладость,

      Их нежной пены поцелуй.

      Блаженно всё, что в тьме природы,

      Не зная жизни, мирно спит, —

      Блаженны воздух, тучи, воды,

      Блаженны мрамор и гранит.

      Но где горят огни сознанья,

      Там злая жажда разлита,

      Томят бескрылые желанья

      И невозможная мечта.