style="font-size:15px;"> Да.
И всегда помнила.
Я мотаю головой, стряхивая наваждение, и отвожу глаза в сторону.
– Нет, – бормочу я, хватаясь за другой пакет и устанавливая его в багажник, а потом начинаю разворачивать остальные, чтобы они образовали ровный ряд.
Я слышу глубокий вздох у себя за спиной, но почти сразу раздается мелодичный смех юноши.
– Ты всегда отличалась поразительным упрямством. Словно была запрограммирована на недоверие.
Я изо всех сил стараюсь больше не обращать на него внимания.
– Но если мне придется начать все заново, я готов к этому.
Тележка. Пакет. Багажник.
А он продолжает говорить. Теперь уже с нотками отчаяния в голосе. Его слова задевают что-то внутри меня. Но что именно, я понять не в силах.
– Пожалуйста, Сейра! Постарайся.
Я медленно поворачиваюсь к нему.
– Как вы меня назвали?
– Сейра, – шепчет парень. – Это твое настоящее имя, сокращенное, а полное – Сейрафина.
Теперь уже я жду собственной реакции, потому что уверена: если он говорит правду, звук моего подлинного имени должен непременно как-то отозваться в душе.
Но этого не происходит.
– Неужели ты все забыла? – спрашивает юноша. – Не помнишь, что мы узнали? Почему пришлось бежать? Как ты очутилась здесь?
– Я выжила в авиакатастрофе, – жестко отвечаю я.
Он снова смеется, но уже не весело и совсем не мелодично.
– О, я тебя умоляю! Тебя не было в том самолете, и ты не можешь не знать об этом.
Я сглатываю, чувствуя стеснение в груди. Какое-то время мы оба молчим. Его глаза смотрят на меня с вызовом. Он дожидается, что я либо начну с ним спорить, либо отведу взгляд. Но я не в силах решиться ни на то, ни на другое и просто говорю:
– Я хочу, чтобы вы ушли.
И это правда, снова уверяю я себя, но на этот раз гораздо менее убедительно.
Я не знаю его. Я не помню его. Я не могу ему верить.
Откашлявшись, я продолжаю:
– Мне прекрасно известно, что вы самозванец, которому только и нужно, чтобы его показали по телевизору.
– Если бы это было так, – возражает парень, – я бы направился прямиком к репортерам. А не к тебе.
Я поворачиваюсь к нему спиной, чтобы снова взять из тележки пакет. Их почти не осталось.
– И еще… – Он делает многозначительную паузу. – Я бы ничего не знал о медальоне.
Эти слова заставляют меня окаменеть. Я лишь глупо моргаю, а перед глазами все плывет. Окружающие машины превращаются в смутные цветные пятна.
Юноша совсем близко у меня за спиной. Кажется, я даже чувствую на шее его дыхание, но убеждаю себя, что это всего-навсего легкий ветерок, прекрасный, напоенный ароматами летний бриз.
– А я о нем знаю, – продолжает он. – Потому что сам отдал его тебе.
Я оборачиваюсь и собираюсь возразить,
