над «и»… Что-что?.. Хорошо, пусть будет над «ё». Любой каприз… Нет. Его еще нет. И трубка отключена. В общем, как обычно… Сережа, ну потерпи еще совсем маленькую капельку… Я тоже очень-очень этого хочу… И не только этого!.. Ой! – Наташа, вздрогнув, прислушалась. – Кажется, он вернулся. Я тебе перезвоню!.. И не вздумайте уснуть, милорд!..
…Петрухин вернулся домой около полуночи. Ничего исключительного в этом не было – такая работа. Удивительным было то, что Наталья, судя по бубнежу приглушенно работающего на кухне телевизора, еще не легла, ждала его. Странно! Те времена, когда она обязательно его дожидалась, давно прошли…
Дмитрий вошел в прихожую, не раздеваясь, сел на стул. Домой он приехал прямо из больницы. Три часа из четырех, что шла операция, Петрухин писал бумаги. О случившемся ЧП, а ранение сотрудника – возможно смертельное – серьезное ЧП, мгновенно стало известно на всех уровнях. В РУВД один за другим прибывали начальники. И свои, районные, и городские. Первым приехал Паша – начальник, майор Лишенок Павел Григорьевич. Потом посыпались полковники с Суворовского и прокурорские.
По отношению к Петрухину все держались корректно, но строго… Только Паша незаметно пожал руку выше локтя и сказал: «Держись, Димка, держись. Прорвемся!»
Ему было все равно, что думают и говорят о нем сейчас полковники и прокурорский следак. Он – неверующий – беззвучно молил Бога, чтобы помог Костику. Он вспоминал, как Костя зачем-то потер лоб над глазом… потом в это место попала пуля. Он помнил чей-то крик и свой собственный мат и голос: «Скорую! Скорую вызывайте». Он помнил странный манекен в ярко освещенной витрине «Солдата удачи» через дорогу за пеленой хлопьев летящего снега… Вот так, солдат удачи. «Ну что, Костя, времени минут сорок есть… пошоркаем?» – «Давай…» Пошоркали. Он наконец отписался, отоврался и поехал в больницу…
Уронив повинную голову в колени (сказано пусть и коряво, но по сути верно), Дмитрий отрешенно сидел в коридоре до тех пор, пока из операционной не вышел усталый, вымотанный по самое не могу врач в салатного цвета курточке и штанах, с сигаретой. Он понимающе посмотрел на Петрухина и сел рядом на кожаный диванчик с выпирающими пружинами.
– Пуля ударила по касательной. Что, само по себе, уже хорошо… Но… все-таки проломила лобную кость…
– А это… само по себе… уже плохо?
– Это хужее, – мрачно согласился хирург. – Но, в любом случае, жизнь вне опасности. Об остальном сейчас говорить преждевременно.
– А… когда?
– Поезжайте-ка вы домой, Дмитрий Борисыч… Поезжайте, хлопните сто грамм, поспите… А к утру, надеюсь, картина станет ясней. Договорились?
– Да… – Петрухин тяжело поднялся, подхватил успевшую высохнуть куртку. – Спасибо… Извините, у вас случайно сигаретки не сыщется?
– Держите.
– Еще раз спасибо. Я завтра… Вернее, уже фактически сегодня, верну…
…В прихожей Дмитрий, не раздеваясь,
