рытом взгляде – сила и мощь урагана, наполненного прекрасным именем Дарья. Но сейчас этот ураган мирно дремлет в глубине красивых глаз, в ожидании своего часа. А глаза – как отражение неба, травы и деревьев в лесных озёрах.
Он увидел её и остановился. Осень сказала: «Иди. Чего же ты…». И он подошёл.
«Здравствуй! – сказал он. – Это я звал тебя».
«Здравствуй! – ответила она. – А как ты меня узнал?»
«Осень подсказала мне».
«Осень?»
«Да. Она ведь давно знает тебя. Я видел твои картины. Осень в них очень красивая».
«Я рисовала Осень!»
«Твои работы ей понравились».
«А ты умеешь разговаривать с Осенью?»
«И с Осенью. И с Зимой. И с Летом. И с Весной. Я писатель. Если бы я не разговаривал с ними, то не написал бы ничего».
«Мне они тоже подсказывают сюжеты. Но я не слышу их голосов, просто их вижу и всё».
«Знаешь, а ведь это они позволяют тебе видеть то, чего не видят другие. Наверное, поэтому твои картины наполнены таким необыкновенным светом!»
«Они правда нравятся тебе?»
«Правда. Ничего более совершенного я не видел никогда!»
«Спасибо. Мне это очень важно знать».
«А мне очень важно видеть твои картины. И… твои глаза…»
«Странно как-то…»
«Что странно?»
«Твой голос… Ещё несколько минут назад я не знала о тебе ничего, а сейчас такое ощущение, что ты всегда был в моей жизни. Шёл рядом… Мне знаком твой голос».
«Знаешь почему?»
«Скажи».
«Это я придумал тебя».
«Как это?»
«Я увидел тебя во сне. Твои глаза, твои волосы… И написал роман с твоим именем о талантливой художнице. Мне помогла Осень. Потом, когда закрылась последняя страница книги, я понял, что … не хочу тебя отпускать».
«И ты решил меня найти?»
«Да. Мне Осень подсказала, где искать тебя».
«А сколько у тебя уже написанных романов?»
«Не много. Шесть».
«Значит, это – седьмой? И в каждом есть героиня, которую ты придумываешь?»
«Наверное, так: есть и герои, и героини. Я люблю их всех одинаково. А вот с тобой расстаться не смог».
«Почему?»
«Потому что влюбился в тебя… А, может, потому, что устал быть один».
«А в романе счастливый конец?»
«А как ты думаешь?»
«Ну, я же ещё не читала его…»
«Ошибаешься. Сейчас мы вместе с тобой идём по страницам моего романа. Мы читаем его вместе. Конечно, счастливый…»
«Ты именно так описал нашу встречу?»
«Наверное. Спроси у Осени. Она знает».
«Значит, ты всё за нас придумал. И как же мне теперь жить? Делать всё, что захочешь ты?»
«Нет. Живи, как и раньше. Я писатель, я буду писать книги. Ты художник. Ты рисуй картины. Но без одного из нас не станет и романа. Понимаешь?»
«Значит, если я сейчас уйду, твой роман не будет напечатан?»
«Да».
«А что станет с героями романа?»
«Я уже думал над этим вопросом».
«И что?»
«Вспомни, как ты жила до меня? А сейчас прислушайся к своему сердцу. Пусть голос разума помолчит. Что ты слышишь?»
«Оно бьётся. Удивительно, мне кажется, что я слышу второе сердце!»
«Это бьётся моё. Если ты уйдёшь, я не знаю, что станет с тобой. Может, тебя найдёт другой писатель. Но моё сердце со временем перестанет биться. Потому что тоскуя о тебе, я не уйду с этих страниц. А роман без тебя умрёт».
«А потом, когда роман выйдет из печати, я уже не смогу уйти?»
«Сможешь. Но тогда это будет уже совсем другое произведение».
«Значит, ты оставляешь мне свободу?»
«Конечно. Именно такой я и писал тебя! Свободной! Итак, мы вместе?»
«Согласна. А твоему роману нужны иллюстрации?»
«Ты знаешь ответ. Ещё мне нужна Муза. До нашей встречи это место часто бывало вакантным».
«Не говори так! Я максималистка и собственница! Ты знаешь».
«Знаю. Теперь это место будет только
