машины, как банки консервные,Ножницы и стальные тросы.
И тела их достанут, когда-то нервные,
И вопросы в толпе, пустые вопросы.
А они на закат от металла горящего,
Смертельного пьянства и старых машин,
От глупости прошлого и настоящего
Уходят от нас на зов снежных вершин.
Дом из красного кирпича
Поэту В. В. Маяковскому
Я дом построю из красного кирпича,
Чтоб стены – цвета красного кумача,
И окна в основе – горный хрусталь,
Фундамент крепче, чем хром и сталь!
Я сделаю, чтоб у дома рос
Лес сплошной из русских берёз,
Чтобы воздух был чист от всех русских бед,
Заменяя запах былых побед!
Я дом построю большой, у реки,
Забивая сваи глубоко и врозь,
Чтобы знал и я – от моей руки
Планета наша пробита насквозь!
Чтоб рвалась и билась под лопатой пыль,
Разбивая твердь земную под новый каркас,
Не себе и не им, создавая быль —
Её из земли поднимая для вас!
Я для вас из мечты и из мысли, вновь,
Создам этот дом из красного кирпича,
Где стены цвета алая кровь,
Оттенка известного – красного кумача!
Ева
Еве Н.
Ева первозданная,
По праву рода – женщина!
Из ребра адамова
Выточена вечностью!
Создана искусственно!
И, как-то неестественно,
Глаза прекрасно-грустные
Вчера смотрелись весело!
Вчера смотрелась сказочно
Улыбка отрешенная
И, несомненно празднично —
Походка искушенная
Когда-то змеем-странником
У дерева познания,
В садах Семи Посланников,
Трубивших мироздание!
Великим архитектором
Искусно сотворенная
И в этот вечер временем
Сквозь вечность пронесенная!
Тобою побежденный я
Сквозь сумрак заведения!
Ты – Ева возрожденная,
Небесное творение!
Журналист
Хантеру С. Томпсону
Снарядом лечу на закат,
Что в небе взрывается бронзой,
Из пушки- ни шагу назад —,
Как пепел Доктора Гонзо.
Так недолго живут поэты,
Налету погибают, как птицы.
И уже не встречают рассветы
Их печально-небритые лица.
Пуля свинцовой спиралью
Остановит машинки стук,
Пистолет мой вырвав из рук,
На закате, что плавится сталью.
Разместятся фото в газеты
(их печально-небритые лица).
Журналисты, почти что поэты,
Им по правилам – с пулей сразиться.
С выстрелом мчусь, на ура!
На поиски правды и Бога,
Словно мастер сквозного пера,
С
