по ночам, в коридоре были слышны его глухие стоны.
Преподобный лежал на кровати в длинной белой рубахе и тяжело дышал. Его голова была запрокинута назад, глаза прикрыты, казалось, что старик не слышал шагов вошедшего. «Как можно было так жить и не познать всей прелести жизни, а потом так же умереть? Кому это нужно?», промелькнуло в голове Патрика.
– Преподобный, – тихо позвал молодой человек, касаясь руки больного.
Морис приоткрыл тяжелые веки, и в его глазах заиграла искра надежды. Он был рад приходу Патрика.
– Сын мой, присядь рядом, – Преподобный попытался присесть на кровати, но у него это плохо получилось. Он снова откинул назад голову и застонал. – Я умираю, мне осталось пару дней. Патрик, я хочу, чтобы ты занял мое место. В твои годы я как раз стал Преподобным. Ты был рожден в стенах этого монастыря, – старик сделал широкий жест высохшей рукой. – Твоя мать перед смертью просила спасти тебя – я сделал все, что мог. Мы поставили тебя на ноги…
– Спасти? От кого? – Патрик резко перебил Преподобного.
– Я не знаю, – проговорил старик и сильно закашлялся. – Твое место здесь, мой сын.
– От кого хотела спасти меня моя мать? – молодой человек слегка повысил голос, его тон стал раздраженным.
– Сейчас это не имеет значения, – Морис снова попытался приподняться.
– Имеет, и даже очень! – вспылил Патрик. – И я не хочу здесь, как вы, провести остаток своих дней! Мне поперек горла стоит ваш монастырь. Да лучше бы я сдох вместе с матерью, потому что это не жизнь, – добавил он злобно и со всей силы пнул деревянный стул, стоявший у кровати Преподобного.
– Патрик, не говори так, – произнес испуганно старик, и его лицо побледнело, он морщинистой рукой схватился за сердце и затих. Его глаза застыли в оцепенении.
– Я буду говорить, что хочу! – не унимался послушник, этот разговор его сильно завел, и он не собирался успокаиваться, пока не выскажется. – Я сегодня же собираю вещи и уезжаю отсюда навсегда, ищите себе другую замену. Защитили вы меня, конечно,…сами не знаете от кого?! Да что это за защита такая? – настойчиво произнес Патрик и наконец-то взглянул на Мориса. – Преподобный? – молодой человек бросился к старику и попытался прощупать пульс на его запястье. Однако рука была холодна, глаза безжизненно уставились в потолок. Преподобный был мертв.
***
Три дня спустя.
Яркое солнце то и дело затягивало непонятно откуда взявшимися тучами. Местами пытался идти дождик, который тут же прекращался. Погода, казалось, находилась в неком замешательстве и никак не могла определиться: быть или не быть дождю.
Длинная похоронная процессия растянулась от монастыря Святого Патрика до старого кладбища, существовавшего уже не одно столетие. Про него ходило множество легенд. Кто-то приписывал ему ужасные жертвоприношения, кто-то – ночные прогулки мертвецов, а кто-то
