style="font-size:15px;"> Она поскакала в свою комнатку, а я нажал на кнопку открывания двери. В этот день я уже ни о чем не думал. Я просто знал, что она меня любит. Она меня Любит. И это всё. И больше мне ничего не было нужно.
Вечером я ее провожал до метро. Я подарил ей «валентинку», которую купил еще в начале недели. Потом я попросил ее подождать меня несколько минут, пока я кое-куда сбегаю… Вернулся я с букетом цветов. Букет был скромен, но ее сияющие глаза при виде букета заискрились каким-то совсем уже немыслимым светом… Мы постояли еще немного. А потом она направилась к себе домой, к своему мужу. Я махнул ей рукой. Она ответила подобным движением. И вдруг… она неожиданно развернулась и побежала ко мне… Я распахнул объятия. Мое сердце бешено заколотилось. В голове тут же загудел поток мыслей: вот сейчас она скажет, что любит меня и не хочет возвращаться к мужу, сейчас она скажет, что завтра, в день святого Валентина, мы должны быть вместе, сейчас она…
Она прижалась ко мне и промурлыкала:
– Солнце, скажи честно, ты сегодня утром курил?
Я чуть не поперхнулся собственной слюной…
– Кити… А как ты… учуяла? Слушай, я случайно… Дьявольский день… Как-то пачка сигарет попала в мой карман, словно кто-то подсунул… Прости, я закурил чисто автоматически, пока ждал автобуса. Но это сегодня день такой дурацкий… Пятница, 13-е…
– Ладно, Солнце, на первый раз прощаю. Но ты знаешь, от меня дурных привычек не скроешь. Я сразу почувствовала, еще утром. Думала, сам признаешься…
– Кити, прости…
Она поцеловала меня в губы и быстро зашагала прочь.
Я вернулся домой и засел за свою поэтическую тетрадь. От 13 февраля 1998 года у меня осталось на память такое стихотворение:
Промчалась пятница. И нам домой пора.
Сок фонарей разбрызган в темном страшном небе.
И выйдут строки из-под нервного пера
О том, что мира нет печальней и нелепей.
Я промолчу, я лишь махну рукой во след,
Когда оставишь ты меня на выходные.
Вернусь домой, и мне заметит мой сосед,
Что у меня глаза влюбленные больные…
И встречу день влюбленных снова я один.
Ты день святого Валентина встретишь с мужем.
А утром будет снег – изменчивый блондин,
И лишь ему ни я, ни ты – никто не нужен.
Когда-нибудь, возможно, нам и суждено
Соединиться под светилом раскаленным…
Но в этом мире слишком страшно и темно,
Но в этом мире быть нельзя двоим влюбленным…
Все выходные я писал. Писал какие-то стихи, делал наброски. Не курил. Ждал понедельника, чтобы увидеть ее.
Мне не терпелось ее увидеть. Я хотел знать, как она провела день святого Валентина. Мне очень хотелось, чтоб в этот день, именно в этот день она вдрызг разругалась с мужем и чтобы ночью между ними ничего не произошло. Да, в этот день у нее не должно быть с ним секса. Я так хотел. Это было бы… справедливо.
Понедельник, наконец,
