гору,
Где и мир, и война – близнецы.
Смотрят с гордостью или с укором
Вслед мне прадеды, деды, отцы.
Не спи, Поклонная гора!
Не спи, Поклонная гора,
Пока не стало в мире мира!
Летят горячие ветра,
И сотворяет мир кумира.
А в парке тёплая листва
Уже прошедшего рассвета.
Стоят Россия и Москва,
А Сталинграда больше нету.
В чём этот город виноват,
За что ему одни проклятья?!
Стоит, забытый, как солдат,
Готовый броситься в объятья.
Не спи, Поклонная гора,
Тебе отсюда дали видно.
За наше славное вчера
Тебе, родимая, не стыдно.
Не спи, Поклонная гора,
Идут с тобой навстречу внуки,
Твоё великое вчера
Они берут сегодня в руки.
«Как зелена Поклонная гора…»
Как зелена Поклонная гора
И сколько птиц над ней летает снова!
Здесь наше легендарное вчера
Глядит и просветлённо, и сурово!
Какой-то мальчик тянет грузовик,
И не игрушка это, а машина.
И смотрит вслед пытливо фронтовик:
– А выйдет ли из мальчика мужчина?!
В канун Дня Победы
С.В. Ерёмину
Такие морозы! Такие снега!
В окно загородку не видно.
У дяди Серёжи опухла нога
И дяде Серёже обидно,
Что он две недели на двор ни ногой,
Что свет на столбе отрубили.
Да брось ты горюниться, мой дорогой,
Тебя и в метель не забыли.
И дочь приезжает, и внуки галдят,
И лезут с объятьями к деду.
Я знаю, для них ты не просто солдат,
А дед, одержавший Победу.
Достанешь на майские все ордена,
Припомнишь, как жизнь тебя била.
Родные-то рядом, вот только б страна
Весёлым тебя не забыла.
Художник
Памяти моего деда М.В. Трифонова
Рубашка – краски всех цветов,
В колодке – тусклые награды.
Глядит со всех его холстов
Неувядающая радость.
Скорей, молчун, чем весельчак,
Знаток всемирного футбола,
Он был рассказывать мастак
Истории любого гола.
Он не учился никогда
Писать масштабные полотна,
Но люди шли к нему всегда,
И брался он за кисть охотно.
Ваял без устали шрифтом
Всё то, что близким было надо.
И не проскальзывали
