заклинания, сильнее меня. В ужасе кричу что-то проходящим мимо старикам в остроконечных шляпах, в восточных туфлях с загнутыми носами, но они, ухмыляясь, проходят мимо. Успеваю подумать, что рассуждения о том, что все находится в Божьей воле, хороши, только когда тебе самому ничего не угрожает. В моменты опасности я уже не мыслитель, а жалкое животное.
Похоже, старухам не понравились мои проповеди, и сейчас они тащат меня в свой подвал для ритуального убийства. Что же это? Ведь со мной ничего не может случиться, если Бог есть… Э, брат, а если нет? Но тогда все бессмысленно, и жизнь, и страданья, и радости… Однако как страшно, когда волокут тебя в сырой подвал… Чудом вырываюсь из их рук и наталкиваюсь на попа, огромного, пузатого, с роскошными кудрями и крестом на цепочке. Православный, видимо! Родненький. Счастье-то какое!
– Батюшка, спаси меня! – кричу я ему.
Старухи бросились на попа, а тот как встал пузом вперед, крест выставил, так что ведьмы с шипеньем, словно два кусочка сала на раскаленной сковородке, стали уменьшаться в размерах. И не стало их. И сразу спокойно сделалось.
– Что, сын мой, – говорит священник, – заблудился? Идем со мной. Отдохнешь в безопасности, подкрепишься.
Пошел с ним обратно, вниз по той улице, по которой я только что поднимался наверх. Он погладил меня по голове и втолкнул в небольшую церковку. Низкие сводчатые потолки, иконы кругом с лампадками. Кое-как перекрестившись, сел я на лавочку под образами, а он мне говорит:
– Ступай в келию наверх, а я пока ужин нам приготовлю.
Довольный, поднимаюсь по витой лестнице наверх и попадаю в уютную, забранную персидскими коврами келью. Тихо. Смотрю на иконы в углу и вижу, что лица у святых какие-то странные. Глаза, вылезшие из орбит. Так Распутина на карикатурах изображают. Страшные глаза. И до такой степени это мне покоя не дает, что решаюсь спросить у батюшки про них. Открываю дверь и вижу – стоит внизу священник мой и шепчется с давешними ведьмами. А в руках у него нож загнутый. Ужас на меня накатил. Понял я, что все они заодно. Все трое вдруг перестали шептаться и уставились на меня. Потом бросились по узкой лестнице ко мне, толкаются, спешат. Я же, закрыв дверь на крючок, прыгнул к окну. Распахнул его. Второй этаж. Что дальше – не ясно. Зажмурившись, прыгаю…
Передо мною обои желтые со складочками. Словно улицы и переулочки какого-то горного селения или южного городка. Можно скользить по ним взглядом, течь, то впадая в более широкие проспекты, то упираясь в тупики. Родные обои мои. Я дома. У себя дома, на собственном диване. Только сердце колотится… Так и поседеть можно. Сердце колотится с перебоями, а память возвращается к глазам на иконах…
Надо вставать. Надо делать что-то. А иначе – ад и муки вечные. А что делать? Может, этот сон описать?
Сажусь к столу. Нет, сидеть лень, лучше прилягу. Возвращаюсь к своему дивану и медленно начинаю выводить: «Лень – моя тень. Я ленив, как тритон, греющийся
