думаете, скульптура может быть в гараже?
– Если похитители не успели ее вынести, то точно там.
– Сан Саныч… А почему милицию не вызвать? Если, например, служебную собаку пустить по следу…
– Чего?! – Неразборчивое. – Милицию? – Неразборчивое. – И служебную собаку тоже… – Неразборчивое. – …Этого нам только не хватало! Сами разберемся… – Снова неразборчивое. Затем короткие гудки.
– И вас с наступающими, – машинально произнесла Марта и сунула телефон в карман.
Она честно спустилась в подземный гараж. Осмотрела все. Поговорила со слесарем дядей Костей о ценах на бензин. Выслушала несколько ценных советов – не так давно Марта стала автовладелицей, поскольку добираться до центра Москвы из дальнего Подмосковья на общественном транспорте очень неприятно. Все пуговицы в дороге оторвут, все ноги отдавят…
– Ты, главное, Марта, осторожней… Женщина за рулем – это обезьяна с гранатой…
– Вы сексист, дядь Кость! – в первый раз за день захохотала Марта.
– Тш-ш… Потолок обвалится. И голосище у тебя… Хотя спасибо за комплимент. Знаешь, я хоть и в дедушки тебе гожусь, но еще очень даже ого-го… – интимным шепотом признался дядя Костя, глядя в упор на Мартин бюст, как раз располагающийся на уровне его глаз.
– Сексист – это про другое…
– Да? А про что?
– Сексистами называют тех, кто не верит в равенство мужчин и женщин.
– А кто ж в это верит-то?
– Ну вас, дядь Кость!
– Ты, главное, газ с тормозом не перепутай…
Дядя Костя тоже не был искренен. Хорохорился, строил из себя настоящего мачо, а глаза – стариковские, грустные…
– Март…
– Да?
– А сколько тебе лет, если не секрет?
– Не секрет, – легко ответила Марта. – Мне тридцать пять.
– А муж есть?
– Муж объелся груш… Был, да сплыл.
Марте совсем нетрудно было говорить правду. Она не видела смысла приукрашивать себя и свою жизнь. Уж что есть, то есть…
– От дурак! Такую видную девку бросил…
«Ну вот, что и требовалось доказать – лишь одни пенсионеры могут мной заинтересоваться. Да и то на словах…»
– А детки? Детки есть?
– Нет. И не хочу. Я, дядь Кость, двоих братьев вырастила. От и до. Вот так нахлебалась… говна детского и молочных смесей. – Она провела ребром ладони по горлу.
– Мать померла? – ахнул сочувственно старик.
– Нет! Мама до сих пор в добром здравии! Просто она работала, а я с братьями сидела…
– Отца, значит, не было. На жизнь не хватало…
– Хватало. А отец – был и есть! Прекрасно они все себя чувствуют – и папа, и мама, и братья, и их жены, и племянники! У мамы, кстати, скоро день рождения. Ладно, дядь Кость, пойду я… С наступающими!
– И тебя. А как он нынче называется, праздник этот? Раньше день революции был, а теперь?
– День согласия. Нет, единства!
